Пока ждала заказ, смотрела на парк, и на прохожих, спешащих по тротуару так, словно у всех у них есть очень важная цель.

Напротив моего окна на тротуаре остановились двое: девушка с кудрявыми рыжими волосами в бежевом пальто и высокий темноволосый, коротко стриженый парень, в толстой куртке.

Стиснув до судорог зубы смотрела, как они стоят обнявшись. Как смотрят в глаза, улыбаются и шевелят губами, что-то говоря друг другу. Вот девушка подняла руку и погладила парня по щеке. Он, довольный, зажмурился, перехватил ее ладонь и быстро поцеловал тонкие пальчики.

Я отвернулась, не в силах смотреть.

Раньше, когда-то давно, я любила такие сценки. Эта часть моей собственной жизни была наполнена и надежно защищена. Вернее, казалась мне такой. Ведь у меня был Гриша, Грег, и любовь, которой я жила.

И, заметив где-нибудь на улице или на вечеринке, куда Грег любил меня водить, целующуюся парочку, я чувствовала какое-то единение с ними. Словно мы были союзниками, избранными, принадлежали к одной касте. Касте обладающих любовью.

Сейчас я отвернулась, не в силах вынести чужое счастье. Даже мимолетное, длиной в несколько прикосновений девичьей ладошки. Оно ощущалось стеклом, наждачной бумагой, царапающей сердце — мое счастье оказалось глупой иллюзией.

Боясь, что сейчас разревусь, я полезла в сумку за влажными салфетками — просто так, чтобы хоть что-то делать и не думать о набухающей в глазах влаге. Рука наткнулась на вибрирующий в беззвучном режиме телефон. Зажала его в ладони, не собираясь смотреть на экран — уверена, что это звонит мой начальник.

Вибрация прекратилась, чтобы тут-же мигнуть входящим сообщением.

— «Ты такая красивая, когда сидишь за этим маленьким столиком и смотришь на обнимающуюся перед тобой парочку. Я хочу тебя, киса. И получу. Тебе не убежать, моя сладкая, как бы ты не старалась меня игнорировать. И когда окажешься в моих руках, я проделаю с тобой все те штучки, которые давно хотел сделать. Помнишь, я тебе рассказывал о них? Уверен, тебе понравится.» — было написано в сообщении.