Стоящий слева парень поднимает голову. У него уже нет сил держать щит, и тот валяется на земле. В правом плече у него торчит обломок стрелы. Оружия я не вижу.

– Где твой меч?

– Сломался…

Наклоняюсь и поднимаю с земли клинок графа. А неплохое, надо сказать, изделие – явно серьезный мастер работал!

– Держи! Ты меня вовремя прикрыл – и я этого не забуду.

– Но, мастер… это… это же меч…

– Этот меч – мой законный трофей! Взятый в бою с тела убитого врага! И я волен подарить его тому, кто этого заслужил! Кто-то думает иначе?

Здоровой рукой парень прижимает к себе оружие. И внезапно опускается на одно колено.

– Благодарю, мастер!

Топот копыт – вот и магистр Крон пожаловал.

– А у меня для вас подарок! – кидаю ему отрубленную голову.

Против ожидания, он, ничуть не смутившись, ловит её на лету. И бережно передаёт кому-то из сопровождающих.

– Мастер Гор… Это всё же граф! Надо уважать своих противников – кем бы они ни были.

– Хоть герцог! – меня реально несёт. – Или голова графа выглядит как-то иначе, чем голова обычного человека? И обладает немыслимыми достоинствами?

Крон качает головой.

– Мне приходилось слышать о таких бойцах, как вы… но вот своими глазами я это вижу впервые. Вы не ранены?

– Да, вроде бы, цел… Синяки и шишки не в счёт – заживут… Мы выиграли?

– Тяжкой ценой, мастер, – он спешивается и подходит ко мне. – Да, серьёзных ранений я не вижу… Если бы не эта ваша атака… воронам была бы знатная пожива!

– Думаю, они и сейчас от голода не помрут – им всё равно, кого жрать.