— Наверное, что-то личное.

— Да, наверное.

В дверь постучали. Вошел полковник Мурзин, одетый в отлично сшитый синий костюм и светло-голубую рубашку. Такова стала повседневная форма одежды агентов ФСО, которые охраняли Александра.

— Ваше высочество, прибыл портной из Парижа. Его приняла баронесса. Она просит, чтобы молодая царица присоединилась к ним. — По выражению лица Мурзина было видно, что он хочет сказать что-то Александру наедине.

— Ступай, дорогая. — Александр встал из-за стола. — Я приду к вам попозже.

— Конечно. — Ребекка с улыбкой тоже поднялась. Взяв сумочку, она вежливо кивнула Мурзину и удалилась.

Мурзин подождал, пока за ней закроется дверь.

— Я думаю, вам следует знать, ваше высочество. Консульская служба выдала деловую визу человеку по имени Николас Мартен.

— Что? — Александр почувствовал, как у него на пару секунд остановилось сердце.

— Виза выдана вчера в Гамбурге. Через МИД по запросу британской ландшафтно-архитектурной фирмы со штаб-квартирой в Москве.

— Он что, англичанин?

— Нет, американец. Прибывает сегодня из Германии. Для него зарезервирован номер в отеле «Марко Поло» здесь, в Москве.

Александр буравил Мурзина взглядом.

— Это он?

— На визе должна быть его фотография. Я запросил электронную копию. Но пока еще не прислали.

Александр развернулся на месте и пошел к окну. День был все так же ясен, а небо безоблачно. Город жил активной послеполуденной жизнью. На улицах стало больше машин, тротуары заполнились пешеходами. Но здесь, в комнате с Мурзиным, стоящим за спиной, казалось, сгустились сумерки. Где-то глубоко внутри застучал метроном.

Тук-тук, тук-тук…

Опять это проклятое тиканье. Изводящее, неотвязное, пугающее. Словно рождающееся чудовище.

Тук-тук.

Тук-тук.