Хочу добавить ещё многое, но заставляю себя сдержаться. Незнакомец может просто пресечь мои возмущения в своей односложной манере, не удостоив их нормальным ответом. И, выплеснув эмоции, я останусь ни с чем.

А так хотя бы какой-то шанс на прояснение ситуации.

На этот раз я открыто смотрю на него, готовая на любое испытание долгого взгляда. Но, как ни странно, теперь незнакомец сосредоточенно смотрит на дорогу. Он будто и не слышал меня. В машине воцаряется молчание, нарушаемое лишь едва слышной работой мотора.

Я больше ни о чём не спрашиваю. Терпеть не могу, когда меня игнорируют. После такого мне непросто снова завязать разговор. Поэтому я просто жду — любой реплики, за которую можно уцепиться.

Я не знаю, сколько это длится. Но внезапный ответ, который я уже и не надеялась услышать, заставляет вздрогнуть.

— Мне двадцать восемь. И зовут меня Стас. Если тебе так нужны эти ничего не значащие факты. Насчёт карт — глупо думать, что они участвуют в жизни каждого.

Я растерянно молчу, осмысливая его слова. Ну нет… Не может быть такого совпадения вымышленного имени с реальным. Да и с трудом верится, что он вдруг решил мне раскрыться. Возраст, пожалуй, совпадает — по виду я дала бы ему от двадцати пяти до тридцати. Но это ещё ни о чём не говорит. Мне скорее кажется, что он назвал первое пришедшее на ум число.

— Я тебе не верю. Ни в то, что ты Стас, ни про карты, ни даже про возраст. — Не похоже, что его хоть немного задевают эти слова. Но я всё-таки уточняю: — Как мне понять, говоришь ли ты правду?

— Ты и не поймёшь. Только не ты, — со странной усмешкой говорит он. Намекает на что-то?

Я вздыхаю. Надоели эти загадки вокруг его персоны.

Хотя… Не стоит забивать этим голову. Он постоянно будет на виду у меня, и это, если подумать, может стать ловушкой как раз для него. Стас думает, что у него всё под контролем. Но и я умею играть.

И тут машина останавливается. Приехали.

***********

Я поворачиваю ключ в замке дрожащими руками. Непонятное волнение, чтоб его. Разумом понимаю: ничего особенного не случится. Мы будем спать в разных комнатах, и не должно быть неловких ситуаций. Уж этого я точно попытаюсь избежать.

Но дыхание сбивается, когда открываю дверь, пропуская Стаса в квартиру. Почему-то вспоминается его поцелуй с Дашей. Так ярко воссоздаётся в памяти, что выводит из реальности на какое-то время.

— Я устала и хочу спать, — спешу заговорить, чтобы отогнать от себя это странное состояние.

Он не реагирует. Лишь невозмутимо начинает разуваться. А я непривычно быстро снимаю с себя верхнюю одежду и полусапожки. И тут же иду в гостиную в домашних тапочках. Я не оборачиваюсь проверить, что в это время делает Стас. Просто оцениваю окружающую обстановку.

Диван в комнате вполне подходит для него. Единственное, что напрягает: оставить малознакомого мужчину здесь, с моими вещами. Вряд ли он вор — в это я почему-то не верю. У него достаточно денег, да и вообще…

А вот обладать излишним любопытством очень даже может. Ещё не хватало, чтобы Стас изучил тут всё, до чего только успеет добраться.

Пробегаюсь взглядом по комнате, размышляя, что здесь наиболее личное. Пожалуй, ничего особенного. Пустяки, не стоит так нервничать. Личный дневник я не вела, а всё остальное не обнажает моей души настолько, насколько я не хочу. Ну да, где-то здесь семейный фотоальбом, отражающий почти всю мою жизнь, но вряд ли стоит переживать из-за этого.