- Земля как просеяна, - сказал рабочий.

- Ну и хорошо ему, - буркнул участковый.

- Кому?

- Который там. Говорят, пусть земля будет пухом.

Рабочий ушел в глубину уже по плечи. Запаха пока не проступало. Стажером я на трупы выезжал, но на свежие - гнилушек не попадалось. Впрочем, Висячин лежит только чуть больше недели.

От нечего делать я разглядывал кладбище. Бедность, с городским не сравнить. Не кладбище, а погост. Только край последних захоронений выделялся редкими каменными крестами да обелисками. Кладбище без грусти - что похороны без слез.

Люди хорохорятся… Заколачивают деньгу, делают карьеру, пьют, преступают закон… Осознают ли, что их последняя дорога ведет сюда?

- Крышка, - сообщил землекоп.

Я разгладил ладонью бланк протокола, так сказать, приготовился. Участковый сгреб веревки. Криминалист нацелился видиком на яму. Лишь судмедэксперт, полная женщина, стояла спокойно: зачем она здесь - ведь труп придется вскрывать в морге? Понятые начали пятиться…

Рабочий счистил с верху гроба, оскреб бока и хотел ломиком поддеть крышку…

- Да она не прибита, - удивился он.

- И лежит неплотно, - добавил участковый.

Землекоп ее сбросил. В гробу никого и ничего не было…

Немая, прямо-таки театральная сцена. Взгляды присутствующих с пустого гроба переметнулись на меня, как на организатора этой мистики. Мой же взгляд, в котором, видимо, зажглась требовательность, уперся в землекопа. Тот на него отозвался, вылез из могилы, подошел, и, обдав меня сивушным амбре, сообщил:

- Дериземля.

- Разве крепкая?

- Супесь. Дериземля.

- Супесь ведь рыхлая?

- Как манка. Дериземля.

- Тогда почему дериземля? - повысил я голос.