Предчувствия меня не обманули. Нас встретил безразличный затянутый в кожу чувак, чем-то похожий на гнусавого певца Витю Салтыкова. Витю я уважаю. Он, бывало, в молодости, в «Мануфактуре», такие задушевные «Миллионные дома» строил, а потом в «Форуме» требовал: «Ведь есть на свете почта!», что не проникнуться его искренностью было трудно. А этот Шумахер сидел на скамейке, разглядывая потолок, держа вверх ногами картонку с надписью «Вили». Если бы приписать слово «Освободите», то получилось бы, как в Гринписе. И вполне оправданно.

Тем не менее, мы приблизились к нашему визави и предстали, как сивки-бурки перед травой. «Витя» отлепил взгляд от закрытого тучами и крышей неба и спросил:

— Поехали в Фалмут? — а потом добавил. — Если конечно кто-то из вас господин…

Тут он немного замялся и выдал на-гора такое сложное сочетание звуков, что я сразу признался:

— Это не я.

Саша мучительно долго просчитывал разные вариации своей фамилии, вычислил какую-то систему и облегченно произнес:

— Похоже на мои позывные. Вези нас, чувак, мы можем передумать.

Мои брови, впрочем, как и брови «чувака», поползли вверх, к закрытому свинцовыми тучами валлийскому небу.

— Можно взглянуть на Ваш паспорт моряка? — официальным тоном поинтересовался наш встречающий.

— Да все в порядке. Мы и есть те самые моряки, которых нужно было встретить. Спросите у Стюарта Эванса, если желаете, или у агентства «Фокс», — почему-то рассмеялся я. Действительно, что тут смешного?

— Пожалуйста, следуйте за мной, — наш провожатый, похоже, слегка обиделся.

Приятно проехаться на Мерседесе, пусть даже и на таксистском. Саша, сломав штурманские обычаи ездить на переднем сиденье, комфортно расположился сзади, я растекся по креслу, прихваченный ремнем безопасности.

«Витя» рванул от аэропорта, спугнув ожидающих погрузки в свой транспорт пассажиров, включил музыку на умеренных басах. Я с интересом прислушался: люблю, знаете ли, хорошую музыку.

— Альмонд, — говорю, ни к кому не обращаясь.

— Что? — дергается «Витек».

— Альмонд поет, — уточнил я для бестолковых.

Наш шофер моментально переключает песню на следующую.

— А это «Шпандау Балет» двадцатилетней давности, — узнал я.

— Странно, обычно все знают только их «Тру», — невольно произнес водитель.

— Эта же вещица называется «Мотивейтор».