Расмус снова заплакал, но по-другому. На этот раз в слезах не было ни злобы, ни отчаяния. Только бесконечная грусть.

— Мне жаль, Расмус, но ты больше не будешь с ним играть.

— Но я так хочу этого… Ведь он мой.

— Теперь он мой, отныне и навсегда. Я его забираю. Но для начала ты должен помочь мне, Расмус. Расскажи, откуда он у тебя? Кто тебе его дал?

Расмус слегка отстранился, чтобы видеть глаза отца.

— Ты такой злой.

— Нет, я не злой.

— Я же вижу. И слышу. У тебя такой голос, папа… А ведь я ничего не сделал.

Это страх.

Это его услышал младший сын.

И перепутал с яростью.

— Ну, если я и злой, то совсем чуть-чуть. И совсем не на тебя, Расмус.

— А на кого?

— Это я и хочу выяснить с твоей помощью.

Расмус закрутился, высвобождаясь из отцовских объятий, и Пит выпустил его.

— Ну, хорошо. Я тебе помогу. Но все равно ты сделал неправильно, папа.

— Неправильно?

— Этот человечек мой. Потому что на конверте было написано мое имя, а не твое.

— О чем ты говоришь, Расмус? На каком конверте?

— На том, который лежал в почтовом ящике.