Невидимая сила аккуратно вернула меня на пол, свет померк, музыка смолкла. Быстро, однако, идет прокачка на старте. Снова ухватив оборванца под мышки, я выволок его на улицу и уложил на траву. Осмотрел: крови не видно, но лицо неприятного синюшного оттенка, губы бледные.

  - Пить, - прошептал он.

  Фляжки не было, и он слабо указал рукой в кусты:

  - Пруд... Там... Воды!

  Вроде, безопасно вокруг... Рискнув ненадолго оставить спасенного одного, я отправился за водой. Слава игровым богам, кусты оказались самыми обычными, нехищными и неактивными. Раздвинув ветви, увидел небольшой, гладкий, будто стеклянный пруд. Вот только в чем нести воду? В ладонях, что ли?

  Я склонился над водой. И отразился в ней.

  Темноволосый, худощавый, но не задохлик, в меру спортивный, хотя качком ну никак не назовешь. Небритый. С возрастом определиться не получилось, с одной стороны, ощущал себя достаточно взрослым, да и выглядел уж точно старше двадцати. С другой... Да черт его знает - не знаю! Не школьник, но и не старик, в общем.

  Пустив по пруду рябь, зачерпнул воду ладонями и поспешил обратно к раненому.

  Он был в сознании. Я опустился рядом на колени и влил воду ему в рот - попало не так много, но мужик заметно оживился.

  - Друг... Спас... Сейчас, погоди... Вот! Возьми! - рука его зашарила на поясе. - Пистолет возьми. Макаров. Верный.

  Я принял у него старый, но ухоженный ПМ.