– Терпи, алкаш! – подбадривает друг, – я только что из гаража выехал, а ты уже разревелся. – Саша протягивает мне фляжку: – Глотни, полегчает, а то ведь не довезём.

Прекрасно знаю, что опохмеляться не рекомендуется, но жить-то хочется. Голова пуста как барабан, сильно тошнит и, похоже, давлением вот-вот разорвутся сосуды. Малейшие неровности дороги отдаются острой головной болью.

– Слышь, Потапов, какая у них водка неважнецкая. Уж не палёнка ли попалась?

– Палёнка ему попалась, да ты чуть не ведро съел и пивком догнался! – Михалыч точно вколачивает гвозди в гроб.

Сей факт только что всплывает в памяти, и становится стыдно. Больше не умничаю, и коньяк моментально приносит облегчение. Через пять минут уже бодро курю, отбросив с головной болью чувства беспокойства и стыда. Город словно вымер, на улицах ни души, только раз собачья стая справляла свадьбу – и это всё движение. Даже техника встала на прикол. Что такого сделал Давыдов? Нам это не узнать, да и не надо – главное, слово держит. Интересно, что с постом ДПС на трассе?..

Впереди гаишники. Возле людей в униформе несколько личностей решают проблемы.

– Смотри, Саш, вон водила Давыдова.

– Не верти башкой! Здесь не принято быть любопытным. – Потапов достаёт сигару, а это означает, что дело сделано. – Привычка, Серёга, у меня дебильная: дело какое закончу – курю хороший табак. И знаешь, никогда удача не отворачивалась.

Дым не раздражает, не то что с утра на больную голову. Делаю из фляжки большой глоток и погружаюсь в сладкую дрёму, не забыв предупредить, чтобы не вздумали тревожить раньше, чем километров через пятьсот.

– Не, мам, он спит, – голос Егора долетает до мозга, изгоняя сладкие грёзы. – Ладно – передам.

Сильно потягиваюсь и понимаю: похмелье отпустило. Смотрю сквозь стекло – где это мы? Интересно.

– Что за станция такая? Дибуны или Ямская?

– Алкашам не говорят, что был город Ленинград! – мгновенно парирует Саша. – Ха! Проснулся, пропойца. Ёбург прошли. Здоров же ты поспать! Профессионал! В пожарке не работал случайно?

– Так, всё, хватит! В следующий раз, когда понадобится, будешь пить ты. – От похмелья осталась только жажда. – Дайте хронику попить, пацаны.

– Дядь Серёж, пепси подойдёт? – Сан Саныч протягивает двухлитровую бутылку буржуйского напитка.

– Лучше бы квасу, но за неимением оного – пойдёт и это пойло.

Пью из горла, захлёбываясь от бьющих в нос газов. Всё-таки не наш это напиток. И чем он полюбился молодёжи? Не понять нам, взрослым людям, эту привязанность: ну никакого вкуса, сладкая вода с углекислотой. И почему наши бизнесмены не пытаются раскрутить какой-нибудь истинно русский напиток – тот же квас. Есть, конечно, и он в продаже, но не тот, неживой, одним словом – тоже дрянь. Ругаю колу, но полбутылки вливаю-таки в организм, хорошо.

– Я так понимаю, Михалыч, всё в норме, раз меня не будили?

Дальше следует монолог друга о том, как они ехали по бездорожью, застревали и голыми руками выкапывали автомобиль да к тому же перетаскивали его на своих плечах через несколько рек и всё это со спящим внутри его не очень хорошим человеком. Мальчишки ржут, довольные шуткой.

– Значит – порядок, – резюмирую спокойным тоном. – Егор, как мать?