Я сидела напротив Кита в своей хижине и устало ковыряла болячку на коленке, будто мне шесть лет. Чего он ждёт? Что я хочу получить от него похвалу или отповедь? Хочет уйти - пусть уходит. Не держу.

- Кит? Ты хочешь уйти, да? - ой, не хотелось, чтобы так жалко звучало, но увы, как могу.

- Нет… да. Всё, что ты делала… я только что осознал.

- Бывает, - безразлично киваю я.

- Я люблю тебя, - вдруг признаётся он.

Не скажу, что я удивлена, но сердце крепко сжимается, и я понимаю, что мне безмерно жаль, я даже заплакать хочу, вернее, я заплачу, но не перед ним.

- Я не могу сказать тебе что-то другое, - киваю я.

И от собственных слов становится ещё больнее, вот тут я сдержаться и правда не могу. Прижимаю руку ко рту, будто это меня остановит, но просто не хочется,чтобы он видел мою жалкую гримасу, но слёзы уже катятся. Такие горячие, каких при жизни я не помню.

- Но всё это ничего не решает?

- Нет, - я качаю головой и понимаю, что произнесла вслух самое страшное.

Я облажалась по полной, и если бы он сейчас клялся в любви, обещал быть со мной, я бы его возненавидела и начала презирать, считая слабаком. Он делал буквально то, что должен был. Он ДОЛЖЕН увидеть во всём этом мою ошибку и рассудить, как любой адекватный человек, что я не заслуживаю прощения. А если нет, то он дурак слабохарактерный. Я в нём видела не это, когда влюблялась.

- Мне жаль, - говорит он. - Я должен подумать. Как проходит суд? И где?

Он падает передо мной на колени, и я этот момент понимаю, он хочет что-то сделать. Ещё помнит всё, что было.

Помнит, как нам было хорошо рядом, как я просила себя обнять, как мы говорили, как я играла ему на скрипке, как он жалел меня, глупую и во всём виноватую девочку. Он же видел во мне неземное видение, которое его интриговало и завлекало своей безответственностью и нестыдливостью. А я до последнего не верила, что это всё возможно. Но возможно же!

И когда он целует сейчас мои руки, мои пальцы, колени и, обнимая за талию, утыкается в живот, я понимаю, что никогда не ощущала такой нежности и потребности в чьём-то тепле. Я преступница, которая лишится головы, и никто не скажет, что она этого не заслужила. Но мне так мучительно оставлять его.

- Кит, Кит, - вздыхаю, а слёзы уже бегут, и я даже не стесняюсь вытирать их тыльной стороной ладони и мотать головой в отчаянном рыдании.

- Прости меня, - шепчет он.

- За что?

- За то, что заставил поверить, что для тебя всё возможно.