— Хорошо. Как ее фамилия? Ради тебя я постараюсь что-нибудь узнать.

— Фамилия? — Я растерялась. — Я не знаю.

— Вот как?

— А что тут странного?

— Но ведь это же твоя подруга.

— Ну и что? Ее зовут Оксана. Она убила своего любовника. Любовник жил в двух шагах от метро «Белорусская». Такой большой новый дом. Последний подъезд. Шурик, родненький, постарайся что-нибудь узнать. Я тебя умоляю!

— Выходит, твоя подруга убийца?

— Это не имеет значения.

— Неужели? Ты хоть понимаешь, с кем связалась?

— Я уже большая девочка, Шурик, поэтому не надо меня воспитывать. Так что? Ты мне поможешь?

— Господи, да ты даже фамилии не знаешь! Нет, Маргарита, ты требуешь от меня слишком многого.

— Шурик, я верю в тебя и жду ровно полчаса. — Я положила трубку и пошла на кухню варить кофе.

Шурик позвонил через двадцать минут.

Милый ты мой старикашка… В лепешку расшибется, чтобы угодить мне! Я готова была расцеловать его прикрытую жиденькими волосами макушку.

Шурик заикался. Это говорило о том, что он здорово волнуется.

— Маргарита, это же форменное безобразие! Прости, но я ничего не могу сделать.

— Ну почему? Шурик, ты же всемогущий!

— Маргарита, а ты хоть знаешь, что твоя подруга Оксана — проститутка?

— Да ты что?!

— Вот именно!