— Прошло много времени, — сказал он. — Как дела?
— Светская беседа? Серьёзно? Твоя жена знает, что ты здесь?
Он поднял левую руку, показывая обнаженный безымянный пальц.
— Я не женат.
Когда он успел развестись? Это было проблемой, когда ты поклялась забыть кого-то. Это означало, что за последние семь лет я ни разу не позволила себе искать Фостера.
Я не заглядывала в его социальные сети и не вводила его имя в Google. Не смотрела ни одного его платного боя, а если его имя появлялось на ESPN, я либо выключала телевизор, либо выходила из комнаты. Мои братья любили брать в прокат бои UFC. Я не раз врала, что дежурю, чтобы избежать одной из их вечеринок.
— Почему ты здесь?
Рычание в моем голосе удивило нас обоих.
Боль затуманила его красивые глаза. Его горло дернулось, когда он сглотнул, затем он опустил подбородок.
Чего он ожидал? Что я раскрою свои объятия и приму его обратно в свою жизнь?
Боль в его глазах исчезла так же быстро, как и появилась. Осталась только решимость. Сосредоточенный взгляд. Стальной позвоночник. Сжатая челюсть. Такой взгляд был у Фостера на боксерском ринге, обычно перед победой.
Он сунул руку в карман джинсов и вытащил один серебряный ключ.
— Вот.
Я взяла его у него, когда он протянул его, стараясь, чтобы наши пальцы не соприкасались. Он не был моим, чтобы прикасаться к нему. Больше нет.
— Что это?
— Моё здание.
— Твоё здание, — я сузила глаза. Лучше бы он говорил о здании в Неваде.
Рука Фостера снова полезла в джинсы, на этот раз за небольшим листком бумаги. Он взял мою вторую руку и раскрыл её.
По моей руке пробежали электрические разряды. От мозолистых кончиков его пальцев по коже пробежали мурашки.