— Антон Юрьевич! Сколько лет, сколько зим!

Я вгляделся. Из темноты вышел улыбающийся невысокий старик. Седые, аккуратно причесанные волосы, борода клинышком и лихо подкрученные усы. Одет старик был в щегольский темно-красный жилет, белоснежную рубашку и темные брюки. Несмотря на возраст, его спина была идеально прямой.

— Кого ты привел ко мне? — скрипнул голосом артефактор. — Сына?

— Нет-нет. Знакомьтесь, Алексей Николаевич Вереховский, сын князя Вереховщева, — Василий обернулся ко мне, — а это самый талантливый мастер в городе — Горлицкий Антон Юрьевич.

Мы со стариком пожали друг другу руки, и я снова уставился на витрину, полную разноцветных медальонов.

— Заинтересовало что-нибудь, ваше сиятельство? — спросил Горлицкий.

— Они такие красивые! — выдохнул я, не повернув головы.

— Рассказать про их свойства?

— Конечно!

— Вот этот, — он указал на голубой, — защита от воздуха. А этот красный — от огня.

— А белый?

Старик ответил не сразу. Я обернулся и увидел, что Горлицкий смотрит куда-то сквозь меня. По спине пробежали холодные мурашки.

— Белый защищает от ментальной магии, — чуть тише ответил артефактор. — Но вы и так это знаете, да?