Человек за стойкой никак не отреагировал, продолжал лежать в плетеном кресле, надвинув на лицо широкополую шляпу. Михаил кашлянул еще раз — та же реакция. Пожал плечами и отправился на поиски «своего» номера.

«Недопесок…» — прохрипела шизофрения.

Не обратив на него внимания — к постоянным и бесполезным ругательствам голоса он уже привык — Михаил прошел по полутемному коридору и остановился у двери с табличкой «16». Поднял руку…

Дверь позади него медленно и бесшумно раскрылась.

— Штор? — спросили его и выстрелили в затылок.

Михаил подпрыгнул, все еще чувствуя горячий удар в затылок…

…и упал с бревна. Поднялся, тяжело дыша.

Он находился все у того же бревна посреди джунглей. Все так же расстелен брезент, на котором разложено содержимое кармана. В руке зажат медальон.

Что это было??

Показалось? Все путешествие до города, гостиница, выстрел — все это ему показалось, померещилось, приснилось?

«Лучше бы мне приснились эти джунгли…». Странностей и непонятностей и так слишком много.

Он тяжело поднялся и начал собирать вещи в карман.

Представьте игру. Сложную игру, настолько же сложнее шахмат, насколько го сложнее крестиков-ноликов. Настолько сложную, что играть в нее могут разве что сверхчеловеческие существа, которых можно было бы назвать богами, если бы им поклонялся хоть кто-нибудь.

Существа, настолько могущественные, что планеты могли бы служить им фишками в игре. Могли бы. Если бы не были полями многомерной игровой доски.

А фишки?

Одна из них сейчас пробирается по джунглям, делая вторую попытку.