Глава 1

Ева

На итальянском языке в самом низу, под фотографиями, на белом фоне подписано:

«Кто целуется лучше?»

В одном ряду с вопросом размещены зло смеющиеся эмодзи. Как будто кто-то надсмехается над нашими с Лукасом отношениями, однако я и не знаю, с восходом солнца удержим ли мы что-нибудь. Хоть один кусочек, хоть один обрывок разорванной в клочья любви.

– Ничего не скажешь?! – Блэнкеншип, глядя на меня волком, требует объяснений.

Я столько всего намеревалась ему сказать, обвинить его, ударять обидными словами, но все вылетело из головы, когда он принялся нападать.

– Что ты молчишь? – рявкает он, снимая пальто, и бросая его на софу пуританской эпохи. – Поцелуй у Испанской лестницы я видел, я его «съел». Но это… – пальцем он тычет на свой гаджет у меня в руках. – Когда это было?

– Лукас… – взамен агрессии приползает защита.

Ее искромсали, избили; все, что мне от нее досталось, вряд ли поможет. Я растеряла всю свою уверенность, весь свой пыл.

– Дата? – враждебно.

– Лукас…

– ОТВЕЧАЙ МНЕ! – орет он, до невозможности меня пугая.

Переворачивает тот самый темно-деревянный столик, на котором хранилась его записка и хрустальная ваза со свежим букетом цветов из длинностебельных желтых роз, скимий и лиловых эустом. Она разбивается вдребезги.

Я пячусь назад, складывая руки на груди, как бы применяя притащившуюся защитную реакцию. За штурвал встал Лукас. Он управляет кораблем, он заправляет моим страхом.

– Тринадцатого числа, – говорю кротко, а потом торопливо добавляю: – Так случайно вышло. Я не планировала!