- Какое-то время я ездил к другу. Там я и увидел свою будущую жену, - делает еще один глоток, - я влюбился, она совсем молоденькая была.

Не понимаю, зачем он все это рассказывает? Мне нет никакого дела до его жены.

- Когда я услышал, что мать ее мечтает баром заведовать, я загорелся этой идеей, нашел придорожный по дешевке. Привозил их сюда несколько раз, уговаривал переехать, в Москве за такие деньги ты ничего не купишь. Я тогда не знал, что она тебя через дорогу увидела. Мать ей рассказала, что ты тот спасатель, что из трубы ее вытащил.

И все становится понятно. Я отворачиваюсь. Прошлое накрывает меня с головой, не хочу, чтобы Ира знала об этом, мне стыдно. Это то, что разочарует ее.

- Я думаю, что нам пора, - пытаюсь встать, но он настаивает на разговоре.

- Думал, она ко мне переехать загорелась. Мать уламывала вернуться к Пику. А оказывается, ты стал для нее чем-то вроде ожившей фантазии.

Ну почему сейчас? Ну как такое вообще возможно? Ира смотрит на меня, потом на него.

- О чем он говорит, Паша? – спрашивает моя любимая докторша.

Она чем-то встревожена, она чернее тучи. А теперь еще я со своей гнусной историей.

- Я с ума сходил по ней, - продолжает сын Прокофьевны, - я выхаживал ее с восемнадцати лет, предложение ей сделал на третьем свидании. А она...

Он хватает меня за грудки, в нос ударяет кислый запах спиртного из открытой фляжки.

- Ты ведь даже имени ее не знаешь.

Но теперь уже поздно.

- Не знаю, - качаю головой.

- Она потом поняла, что беременна...

Ирка убирает руку, перестает гладить мое плечо. Она смотрит на землю.

Вот она невидимая стена, неоштукатуренная, с кусками раствора между кирпичами, она опускается, разделяя нас с Ирой.

- Что? - поворачиваюсь, в недоумении.

Но Саня, похоже, решил добить меня окончательно.

- Пыталась тебя найти, но вас отправили в командировку на несколько месяцев, – уже не говорит, а плачет Саня. - Она одна с этим была, молоденькая, глупая. Испугалась, матери даже не сказала, никому не сказала. Сама аборт сделала.