— С удовольствием.

Кацнельсон обернулся к ожидавшим его коллегам.

— Езжайте, я буду позже, — махнул он рукой.

Санитары погрузились в мобиль и отбыли восвояси.

— Скажите, Марк Соломонович, что с пострадавшим? — спросил Охотин, доставая из кармана серебряный портсигар и закуривая.

— Ничего страшного, — ответил доктор. — сотрясение мозга средней тяжести. Повезло ему, даже ничего не сломал. От силы, недельку поваляется, и будет как огурчик. А если осложнений не случится, то и через пару дней встанет на ноги. Кстати, кто это?

— Выясним, — пожал плечами инспектор.

— Это Клейст Николай Генрихович, — вступил я в разговор.

— Вы его знаете? — тут же посерьезнел полицейский.

— Конечно. Это один из гонщиков Маннера.

— Так-так…

Охотин обернулся к своим подчиненным.

— Вы все осмотрели? Сидоров!

Немолодой полицейский с пышными усами а-ля Буденный подбежал, замер в двух шагах от начальства по стойке «смирно» и отдал честь.

— Так точно, господин старший инспектор!

— И что, по-вашему, произошло?

— Известно что, вашбродь, спицы колеса рассыпались. Тут поворот, видать не выдержали, вот и сломились. Ну а потом — сами видите.

— Рапорт составил?

— Вчерне, вашбродь. В участке перебелю и вам отдам.

— Хорошо. Тогда дождитесь грузовика, этот металлолом, — он кивнул на останки мобиля. — на свалку, а потом…