Одинцов достал из кармана рубашки пачку сигарет и, чиркнув слегка дрожащими пальцами по колесику зажигалки, закурил.
Потом вытащил из джинсов смятые купюры, какую то мелочь и, не спеша, пересчитал.
Денег оставалось в обрез. Только на то, чтобы доехать в сидячем вагоне до Берлина, а там получить место в поезде до Москвы.
Все средства съела дешевенькая гостиница с двумя синими звездочками и громким названием «Hôtel de France», которую Виктор нашел после долгих блужданий по Монмартру на rue Richer.
Сто франков в сутки — это по-божески…
Одинцов отчаянно экономил на еде, ограничивая себя утренней чашкой кофе с круассаном, и вечерним походом в кафешки типа Макдональдса или Burger King.
Иногда во время партии Виктор не выдерживал жуткой пустоты в желудке и в турнирном буфете покупал себе стаканчик кофе с сэндвичем.
Все надежды были только на первый приз.
И они — рухнули.
Виктор горестно дымил сигаретой, блуждая рассеянным взглядом по ухоженному зеленому газону, который окружал большой спортивный комплекс, где сейчас три сотни игроков боролись за денежные призы.
— Как дела, молодой человек? — знакомый голос вывел Одинцова из состояния ступора. — Вы уже снова сегодня победили?
Виктор резко поднялся и обернулся.
Доброжелательно улыбаясь, на него смотрел пожилой господин, с которым он успел познакомиться в шахматном клубе на Монмартре, принадлежащем известной всем игрокам мадам Шодэ.
— А… Василий Петрович! Добрый день! — как можно непринужденнее ответил Виктор.
Ему сразу понравился этот русский эмигрант лет семидесяти, который почти всю жизнь прожил во Франции, но при этом прекрасно разговаривавший на родном языке. Он каждый день приезжал сюда посмотреть за игрой, к которой в свои преклонные годы питал несомненный интерес.
— Что случилось, Витя? — Василий Петрович с тревогой заглянул в грустные глаза Одинцова.
Тот помолчал, потом махнул рукой в направлении зала:
— Там увидите объявление, сняли меня с последнего тура.
— Как это??
— А вот так.. — с тоскливой безнадежностью в голосе произнес Виктор.