– Конечно, спасибо.

Я снова, опираясь на плечо моего приятеля, захромал в комнату.

– Так…– начал он, – выпей вот полстакана, залпом!

Он протянул мне дешевый стакан для виски с насечкой под хрусталь, наполовину наполненный тем самым мутноватым самогоном. Я закрыл глаза и запрокинул содержимое в горло.

– Молодец! – похвалил Сэм,– Ты ирландец, что ли?

– Нет, – засмущался я, – почему ирландец? Я родился в Украине. А что?

– Украине? Это где? – Удивился мой новый приятель.

– Ну, про Советский Союз слышал?

– Конечно… – кивнул он.

– Ну, вот это часть бывшего СССР,– ответил я с трудом: говорить было все труднее и труднее.

– А, ну тогда понятно… Русские, говорят, пить умеют, – усмехнулся Сэм.

– Я – не русский.

– А кто? – снова удивился Сэм.

– Да, теперь уже никто, пожалуй, – я лишь махнул рукой. Говорить совсем не хотелось, а тем более – на эту тему.

– Ладно, ложись, потом еще поболтаем, – сказал Сэм ласково.

Я лег на бок. Самогон быстро делал свое дело.

– На вот еще, прикуси эту штуку зубами. Будет больно, но тут ничего не поделать. Буду стараться шить поаккуратнее, – он протянул мне какую-то рукоятку, похоже, деревянную, но обтянутую темной кожей.

Я не без омерзения схватил ее зубами. Кожа на рукоятке немного горчила, но это не раздражало, и еще на ней было множество следов от прежних зубов…

– Готов?– спросил Сэм и натянул латексные перчатки.

Я кивнул и закрыл глаза в ожидании пронизывающей боли. Но боли почти не было. Напротив – густо запахло самогоном. Я приоткрыл глаз и увидел, как Сэм поливает рану из небольшой бутылочки.