Патрульные с любопытством замирают.

– Сынок чей-то, что ли? – спрашивает тот, что постарше.

– Не просто чей-то, – отвечает ему дежурный. – Филипп, если не ошибаюсь?

Киваю.

– Филипп Дрейк. Частый гость в нашем заведении. А ты подрос, – усмехается мужик. – За что взяли?

– Из киоска вызвали. Женщину напугал. Руки дрожат, взгляд шальной. Сидит на асфальте, курит и блюет. Подумала, что наркоман.

– Такие грешки за ним тоже водились. Освидетельствовать бы тебя.

– Могу в трубочку еще подышать, – усмехаюсь. – Ну и поссать на ваши тесты. Только я трезвый, ребят. А доки в машине остались. Забрать не дали.

Дежурный открывает шкафчик, кидает мне на стол экспресс-тесты на наркоту. Достает алкотестер. Дую в него. Он кивает. Чисто. По-другому и быть не могло.

– Сортир там же. Присмотри, – просит второго. – А я папе пока позвоню. Обрадую.

– Не надо ему звонить, – разворачиваюсь, не доходя до туалета.

– Что так? По твоей золотой заднице настучит?

– Идиоты, – вздыхаю, закатив глаза. – Я могу очень хорошо просить, – намекаю на бабки, которых они так ждали там, на улице.

– Нет уж, Дрейк. Со своим отцом разбирайся сам. Иди уже. Не тяни. Или тебе «пожурчать»?

– Да пошел ты! – огрызаюсь.

Делаю тесты. Мою руки с мылом. Возвращаюсь и кидаю ему на стол тонкие белые полоски.

– Ты смотри-ка, – снова ухмыляется. – И здесь чистый. Вась, закрой нашего золотого мальчика. Пусть посидит. Скоро отец обещал приехать.