Артём шлепает по заднице. Потом поднимает ладонь, растопыривает пальцы, и я вновь надеваю кольцо на его безымянный палец. Так-то лучше. Мой.

Мы опять целуемся. Артём прижимает к себе, жадно вдыхает запах свободы и... мой запах. Дыхание сбивается. Артём немного грубый, будто обескураженный. Еще бы! Но это пройдет. Отогрею, занежу. Зацелую.

Я так сильно радуюсь, что плачу. Тихонечко. В третий раз с тех пор, как начала отсчет.

— Ты чего, малыш? — шепчет Артём. — Всё хорошо. Я здесь, я люблю тебя. Мы успеваем в аэропорт же?

Киваю. Гудок привлекает внимание: Пётр просит поторапливаться. Артём бросает взгляд назад, передергивает плечами. Затем негромко смеется, рассматривая кабриолет и Петра, который машет бутылками виски. Через секунду в машине врубается громкая музыка.

Артём пораженно качает головой.

— Мы организовали вечеринку в кабриолете, — объясняю я.

— Класс.

— Алкоголь рекой. Вместо девчонок, правда, только жена.

— Идеально. — Артём вновь целует в лоб, нос, губы. — Обожаю свою жену. Жить без нее не могу.

Улыбаюсь широко и счастливо:

— Тогда поехали?

Артём прижимает меня к себе так сильно, что ахаю. И устремляется к машине.