- Что у тебя с этой Катей?

Стас вздергивает брови в удивлении. 

- Чего? - усмехается на мой вопрос. - Что у меня может с ней быть, Насть? Мы только познакомились.

- Твой отец хочет вас свести? И она не против, да? Поэтому трется вокруг тебя?

Стас хлопает глазами в удивлении, потом хмыкает, доставая сигареты. 

- Не буду скрывать, отец хотел бы этого, - отвечает, закурив.

- А ты?

- А я его послал. У меня есть девушка, это ты. Нахрена мне какая-то мажорка из Лондона?

- А что она делала в доме?

Он смотрит в непонимании.

- Я видела, она вышла из дома перед тобой.

Стас выдыхает дым.

- Насть, ты чего паранойю включила? В дом может зайти кто угодно. Может, она в туалет ходила, я откуда знаю?

- То есть вы не вместе были?

- А ты решила, я пошел в дом с ней трахнуться? - Стас мрачнеет, откидывает в урну у входа окурок. Мне становится стыдно. - Насть, ты меня вообще кем считаешь, а? Или это норма для тебя, встречаться с одним, спать с другими? Я разве дал тебе хоть один повод усомниться в том, что ты мне дорога? С какого хера эти предъявы? 

- Прости. Прости, - я подаюсь к нему, чтобы обнять, но он отстраняется. Я растерянно опускаю руки.

- Поехали домой.

Всю дорогу назад мы молчим. Никогда еще тишина не убивала меня настолько. Я пытаюсь что-то сказать, извиниться, рассказать о своих страхах, и захлебываюсь этим молчанием Стаса, холодом его голубых глаз. Он высаживает меня возле общаги.

- Стас… - смотрю на него, он сжимает руль.

- Насть, я хочу немного один побыть, ладно? - он поворачивает ко мне лицо. Я хочу сказать: нет. Я просто не смогу без тебя. Ни день, ни час. Нисколько. Тем более если мы вот так разойдемся.