Стас отмахивается, прижимая меня к себе.

- Не бери в голову, Насть. Мне это все до фонаря. Пойдем лучше сожрем что-нибудь.

Стас запихивает в рот целиком тарталетку, а я начинаю смеяться, глядя, как он жует. Сосредоточенно двигает челюстями, пытаясь не улыбаться при этом. Но в итоге начинает смеяться следом за мной, прикрывая рот рукой, а я сую ему салфетку, потому что он предсказуемо поперхнулся.

- Не надо было жадничать, - продолжаю смеяться, пока Стас откашливается.

- Может, по спине похлопать?

Я поворачиваю голову на этот вопрос, к нам подходит миниатюрная девчонка лет восемнадцати. Красивая, темные волосы рассыпаны по плечам. Не успеваю ничего сказать, она начинает хлопать Стаса по спине, вторую руку положив ему на плечо. Он выставляет вперед ладонь, показывая, что все хорошо. А я чувствую себя неуютно, как будто он тут умирал, а я смотрела и смеялась.

- Спасибо, я в норме, - криво улыбается он, я перевожу взгляд с девчонки на Стаса. Он добавляет: - Знакомься, Кать, это Настя, моя девушка.

Меня немного коробит от того, что он представляет меня ей, а не наоборот, но я тут же замечаю себе, что это ничего не значит. Возможно, они давно знакомы.

- Очень приятно, - улыбается мне Катя. - Вы берегите Стаса, а то мы только познакомились, не хочется его так быстро потерять.

Стас все так же криво улыбается, я тоже выдавливаю улыбку. Только познакомились? Это когда, интересно?

- Папа просил позвать тебя, - продолжает она, - хочет сфоткаться семьями, вы извините нас, Настя?

- Да, конечно, - бормочу я, глядя, как Катя за руку тащит Стаса в компанию Юрия Викторовича и Зеленцова.

Она что, его дочь? Откуда она взялась-то? И почему Стас ничего не сказал? И какое она имеет право вот так его за руку вести? Почему он не отстранится от нее? Она так фамильярничала, как будто они давно знакомы. Он ей понравился? А она ему?

Я резко отворачиваюсь, чувствуя, как начинает стучать в висках. Тяжело выдыхаю, прикрыв лицо руками. Стоп, стоп. Куда я гоню? С чего разнервничалась? Стас меня любит, в этом нет сомнений. 

Поворачиваюсь, глядя на две семьи, уже подошли жены, и теперь фотограф делает снимки. Стас и Катя стоят в центре, касаясь друга друга. Она тянется к его уху, что-то говорит, он улыбается, бросая на нее взгляд. 

Это ведь ничего не значит? Ничего. Он любит меня. Правда, он никогда мне этого не говорил. Но ведь слова - это только слова. Важно, что я это чувствую, так? 

Я поворачиваюсь к столу, хватаю бокал шампанского и выпиваю сразу половину, не обращая внимания на пузырьки. 

- А говорили, что не пьете, - Обузов снова оказывается рядом, разглядывая меня с улыбкой.

Опускает взгляд ниже, на грудь, и тут же возвращает обратно, но я все равно начинаю нервничать, потому что отчего-то флэшбечит в юность. И взгляды мужчины напоминают взгляды отчима. Паника поднимается откуда-то из глубины подсознания, отбирая возможность разумно мыслить.

- Извините, - кидаю я и быстро ухожу, почти убегаю.