Чувствую себя полной идиоткой. Вот так нелепо облажаться… Просто я никак не ожидала встретиться с ним нос к носу. Во-первых, слышала, что он в длительном отъезде, во-вторых, что раньше десяти обычно не появляется. И тут вдруг… Как молния в голову шарахнула. Я видела, он стоит и смотрит на меня. Наверняка с насмешкой. Все, как он и хотел: он богатый, счастливый, уверенный в себе, я ползаю у него в ногах, собирая бумаги.

Чувствую себя откровенно погано. Но после того, как я без опыта работы в тридцать лет получила миллион отказов, поняла, что выбирать не приходится. Пока что нужно устроиться хоть куда-то, а потом буду думать, что делать дальше. Словно насмешкой судьбы мне попались вакансии компании Стаса. И все той же насмешкой меня приняли. Теперь я моталась по Москве, которую успела забыть, и развозила документы. 

- Вам нужно отвезти подписанный договор сегодня же обратно в офис, - напоминает менеджер, я киваю, сложно об этом забыть, когда на папочке стикер кислотного цвета с пометкой. 

В офис я возвращаюсь около четырех, захожу, оглядываясь, и быстро иду к ресепшен.

- Вот подписанные документы, - передаю девушке. Она кивает.

- Спасибо, Настя, завтра жду вас так же: в 9:30.

Здание находится в центре города, но это для меня не особенно-то плюс. Потому что я живу на окраине. Благо, хотя бы метро рядом. Шагаю в нужную сторону, лавируя между снующим народом. Сложновато снова привыкнуть к Москве и ее ритму. Я успела забыть, как тут все быстро. И сама себе порой кажусь черепахой, наблюдая за скоростями вокруг. 

Останавливаюсь на пешеходном переходе, поворачиваю голову в сторону машин. Желтая спортивная тачка стоит первой, и я хорошо вижу, что за рулем машины Стас. Да даже если бы не видела, я знаю, что это его машина. Таких в Москве вряд ли много, а я имею мазохистскую склонность периодически проверять, как живет Стас.

Зачем-то щурюсь, вглядываясь через лобовое стекло, Яров поворачивает голову в мою сторону, и мы встречаемся взглядами. Я хочу отвернуться и по-дурацки не могу, словно шею заклинило. Стас делает это первым. Оглядев меня, отворачивается, а потом достает сигареты и закуривает. 

Я не сразу замечаю, что началось движение, пока меня не подталкивают в плечо, опомнившись, отвожу взгляд и быстро шагаю на другую сторону дороги. Перед глазами стоит картинка, как Стас выдыхает дым в сторону окна. Она такая четкая, накладывается на мутное воспоминание, которое за эти годы размылось, словно рисунок на песчаном берегу.

Мне всегда нравилось смотреть, как он курит. Даже невзирая на то, что я ругала его за эту пагубную привычку. Стас был молодым, безбашенным, свободным… И он все делал так, что у меня захватывало дух. 

В метро удается сесть, усталость тут же нападает с новой силой, закрывает глаза под мерный звук движения поезда. Мне хочется провалиться в небытие, а очнуться только на своей конечной станции, но вместо этого в голову лезут дурные воспоминания, вытесняя спасительный сон.