— Пожалуйста… — прошептала я. — Гейб?

— Почему ты плачешь? — спросил он с оттенком разочарования в голосе.

Я качнула головой. Пряди волос прилипли к щекам, горячим и влажным от слёз.

— Я не знаю, — выдавила из себя. — Это было восхитительно. Гейб…

— Но ты плачешь.

— Всё это не по-настоящему! — прорыдала я.

Вот. Так всё и было. Вот отчего я плакала сейчас. Он распахнул моё сердце, а я отшвырнула иллюзии.

Осознание потрясло меня. Всё вокруг меня, включая стены, начало вращаться. Он же был тут, сидел прямо здесь. Он зацепил меня, заставил почувствовать себя живой. Желанной. Заставил меня почувствовать себя любимой.

— Это не по-настоящему, — повторила я, пытаясь заставить саму себя поверить в то, что, как я знала, было правдой. — Всё это не по-настоящему.

— Что не по-настоящему? — его голос был ровным, пустым.

Что ещё больше меня разозлило. Я с силой опустила кулаки, но от удара о матрас не раздалось ни звука. Мои рыдания были хриплыми и гневными.

— Ты!

— Я ненастоящий?

Он медленно повернул голову, настороженно встречая мой взгляд.

— Ты психопат, — произнесла я шёпотом. — Единственный парень, которому я небезразлична, — психопат.

— Разве от этого всё становится ненастоящим?

— Но тебе же на самом деле всё равно. Тебе на меня наплевать. Для тебя я просто домашний питомец. Пленница. Всё не по-настоящему.

— Ты думаешь, что всё просчитала, котёнок.

— Да.

— Но ты ошибаешься, — его голос был распевным, будто поддразнивающим меня.