— Да, — проговорил Семенов рассеянно. — Кровь. Родная…

— Что?

— Неважно. Сейчас отведу к фельдшеру…

Когда комэск вернулся от медика, на пороге избы его уже дожидался Буцанов. Молча кивнули друг другу, комиссар, придержав культей дверь, прошёл следом за Семеновым внутрь.

— Керосин закончился, — комэск указал на стоявший на столе примус.

— Это ничего. Мы и в темноте привычные.

— И то верно.

Буцанов сел на краешек лавки у стены. Семенов пристроился на приступок печки.

Разговор раскачивался тяжело. Осторожно роняли ничего не значащие реплики, как будто отгораживаясь ерундой от того важного и невыносимого, чего все равно не избежать.

— Покуришь? — предложил комиссар, вытаскивая картонную пачку из кармана гимнастерки. — У меня папиросы. Высший сорт, Асмоловские. С госпиталя еще. Храню для особых случаев.

— Давай, — Семенов протянул руку.

Комиссар зажег спичку. Закурили.

Смотрели оба по углам, тянули время.

— Я вот что пришел сказать, — решился, наконец, Буцанов. — Трибуналу, конечно, быть, но… Обсудить бы. Не наломать бы дров.

Он заметно волновался, пальцы мяли, расплющивали папиросную гильзу.

— Обратной дороги нет, комиссар, — покачал головой Семенов. — И выбора нет. Мир ломается. По живому ломается. Знаешь, может, как врачи кости ломают, которые неправильно срослись?

Комиссар выпустил струю дыма себе под ноги.

— Вот. Так и мы. Ломаем неправильный мир. По живому.

— Ты это… послушай, — Буцанов откинул на затылок фуражку, потер ладонью вспотевший лоб. — Я спорить с этим не стану. Слова твои правильные. Только и людьми раскидываться нельзя.

Он теперь торопился, спешил вывалить всё, с чем пришел.