— Вам показать его убежище? — говорит ирриди и я снова вижу как блестят его янтарные глаза.

Удивительное сочетание природной красоты и магии.

Вздыхаю.

— Ты здесь бывал?

— Однажды, ларди, по поручению, — отвечает рыжий. — Но я много знаю о жизни соседей.

Я не ошибалась.

Мы вместе выходим из комнаты, спускаемся в подвал. Ирриди кивает на худую деревянную дверь.

— Я думаю здесь. Мне зайти или вы…

Я прикасаюсь к створке и толкаю от себя.

Внутри действительно мастерская. Только я почему-то не вижу самих картин. Пол забрызган краской. В углу порванные холсты. У маэстро был приступ ненависти к своим творениям?

От той мысли, что мой муж — художник происходящее кажется фарсом. Дэмиен, которого я считала маменькиным сынком и лживым подхалимом оказывается человек искусства. Помнится, в студенческие годы я мечтала о романе с поэтом, кинорежиссером, фотографом. Мне казалось, это такие возвышенные профессии, но жизнь меня жестоко обломала — ни один не запал на меня.

И вот мое желание сбылось.

Кажется, я даже неприлично хихикаю.

Дэмиен, облаченный в заляпанный красками халат, оборачивается ко мне. На лице страх. Муж склоняется в поклоне.

— Эмбер, клянусь, я…

Неожиданно вперед выходит Ирвин.

— Это не Эмбер! — довольно громко, но при этом безмоционально говорит ирриди.

И тут я теряю дар речи.

— Твоя жена в лучшем мире. Или в худшем, учитывая то, какой стервой она была в последние два года.

“Имею ли я право ударить ирриди?” — задаю себе молчаливый вопрос.