Разговор не клеился.
Бармен посматривал на странную пару.
Куприянов был таким усталым от жизни. Таким страдающим от собственного величия. Таким непонятым. Таким требовательным – «ну падайте же, наконец, в обморок от того, как я великолепен».
Но великолепие было каким-то… полуистлевшим, что ли…
Тонкие сильные пальцы гитариста. Седые виски. Дорогая небрежная одежда. Жесткие скулы. Мудрый безразличный взгляд.
«Достойный мужик», – думал бармен. Но думал как-то поверхностно. Как будто не от своего имени думал, а признавал, что ТАКОЙ мужчина должен, просто обязан, производить неизгладимое впечатление.
Хотя у Куприянова на лбу было написано «Я? Я никому ничего не должен!»
А она? Кем была сегодня она?
– Ну, рассказывай, – он накрыл ее руку своей, – Как ты? Что нового?
Аня знала, что стоит ей начать говорить о себе, как тут же на его лице она прочитает, насколько ему все равно.
Она улыбнулась.
О, сколько усилий он обычно тратил, чтобы показать, что ему все равно. На вещи, к которым ты равнодушен, как правило, не тратят столько сил и эмоций…
Но и доказывать ничего не хотелось.
– Нормально… Потихоньку… Можно даже сказать, все хорошо…
Бармен не слышал разговора, но краем глаза заметил, что она аккуратно вытащила свою руку из-под его руки.
– Ну а ты – как живешь? – спросила Аня, улыбаясь. Она хорошо понимала, что сегодня он и рад был бы ее порасспрашивать, но не может изменить своим привычкам и принципам.
Как это – признать, что кто-то может быть ему интересен?!
Я! Я! Я! Только я могу быть в центре всего! Во главе! В основе! Все остальное – фон, на котором царю я!
«Как забавно, – подумала Анна, – Даже жалко. И подыгрывать ему не хочется. А с каким упоением я делала это раньше!»
Он опять взял ее руку, что само по себе было странным. Он никогда не показывал, что тоже ждет и хочет ее прикосновений.