— Натуральный цвет волос.

— Блеклый, — равнодушно припечатывает Артур, что-то вычёркивая в стройных рядах цифр. — К тому же Раф тащится от длинны. Твоё каре уже минус.

— Осиная талия… — продолжаю тише.

— Только не забудь повесить на шею табличку с точными параметрами. Мешок, что ты на себя напялила, может скрывать обратное.

Урод! Нет бы помочь.

— Зато мне так комфортно! — взрываюсь. — Одежда отражает мой внутренний мир…

— Судя по всему, унылый, как досуг столетней праведницы. — Он, наконец, отрывается от записей, морозит меня прищуренным взглядом. — Дальше.

Куда дальше-то, Господи? Тут как бы… Всё.

Но требовательный тон Вяземского не позволяет так просто сдаться.

— У меня идеальная кожа, нет ни одной родинки! — огрызаюсь, демонстративно поглядывая на его бледные веснушки.

— Веснушки, конечно, решающий аргумент, — его циничная ухмылка шпарит щёки жаром. — Что-то ещё?

— Большие выразительные глаза.

— Пардон, я даже цвет не разберу за бликами очков. Ещё.

— Ровные зубы, — выпаливаю в отчаянье.

— Поверь, Адриану интереснее губы, хотя тут тоже мимо. Он любит пухлее.

— Тебе-то откуда знать?! — срываюсь на крик.

— Обычная наблюдательность. Вспомни его девушек.

А ведь правда — все как одна губастые. Прям очень-очень.

Внутри всё сжимается. Неужели, совсем без шансов?

— Ноги от ушей, — уж это любой парень оценит.