– Ты это подстроил, да? Но как?

– Сейчас мы выйдем с тобой из школы, – так мы по привычке называли свой институт, – и пойдем по Проспекту Мира. На первом перекрестке мы увидим, как толпа пассажиров толкает к остановке обесточенный троллейбус.

– Они чего, больные? Зачем троллейбус толкать?

– Пошли, – я поднялся. – Заодно и спросишь. Номер троллейбуса – двенадцатый.

Спустя двадцать минут мы сидели в тени старого каштана и пили пиво «Ячменный колос» – дешевое и отвратительно теплое, купленное в ближайшем универсаме.

– …подожди-ка, – в который раз говорил Захар. – То есть, если ты что-то «вспомнишь» – оно случается?

– Да, если я не сделаю чего-либо, что помешает в будущем этому событию. Но тогда я «помню» и старое и новое.

– То есть, если ты кому-то расскажешь, а он просто отмахнется – то никаких изменений не будет?

– Я не могу рассказать кому-то. Если я не «помню» будущего у человека – я ничего сказать не могу. Ну-у-у… Вот ты же помнишь всех своих детсадовских приятелей? Многих?

– Ну да.

– А про многих ты знаешь, что с ними сейчас происходит?

– Примерно про половину. Но к чему ты это?

– Да к тому! Если я не «помню» о человеке в будущем, то и не могу сказать, что с ним произойдет!

– Как-то это все сложно, – поморщился Майцев. – Вроде того, что ты стал обладать памятью себя же, но пятидесятилетнего? И если о ком-то не знаешь, потерял человека, то и сказать о нем нечего?

– В десяточку! – Похвалил я Захара. – Только если я пытаюсь изменить будущее, то каким-то образом меняется и моя память о будущем. Вот такая хитрая штука.

– Сдается мне, – протянул мой друг, – без поллитры нам не разобраться. Маловато пивка-то будет для такой задачи!

Я хмыкнул и откупорил еще одну бутылку.

– Слушай, Серый, а я как сессию сдам? С хвостами?

– Захарка, ты ж заучка и общественник. Ну как ты сдашь ее с хвостами? Не нужно быть пророком, чтобы ответить на твой вопрос. К бабке не ходи, сдашь без хвостов.

– Хорошо, – согласился Майцев. – А вот, к примеру, что со мной будет через тридцать лет? В… две тысячи… четырнадцатом?!