Его любовь никуда не улетела, нет, она, наоборот, пала очень низко. Если точнее - в кровать к моей подруге.

Забираюсь на широкий парапет и вглядываюсь в темную, зеленоватую воду. На том берегу торговый центр и огни отражаются в реке, неровными пятнами, зелеными и синими, а я представляю себя тем красным воздушным шариком, подошвой вожу по бетону и топаю, я будто веревками связана, теми самыми, его лживых чувств и моей собственной глупости, доверчивости.

- Там неглубоко, зато очень грязно, - раздается голос позади, и я оборачиваюсь.

Смотрю на высокого, русоволосого мужчину. В его руке стального цвета шейкер, он что-то отхлебывает из него и улыбается, и улыбка его вдруг словно ножом режет те путы, что связывали меня с этим козлом, уложившим в постель мою лучшую подругу.

Он думал, что я не приеду, что я не узнаю, но я на вечеринку успела и получилось, как в долбаном анекдоте.

- Купаться собралась? - мужчина подходит ближе и перевешивается через бетон, смотрит вниз. - В этой луже и не поплаваешь, одни водоросли.

- Не собиралась я купаться, - спрыгиваю на асфальт. Вытираю слезы. Одергиваю платье, оно новое, такое красивое. - Я просто смотрела. На воду.

И надеялась, что там живет водяной, и я все выскажу, пожалуюсь на свои печали, ведь я так одинока, больше некому, это даже смешно, насколько все в жизни трагично-комично складывается.

- Клюквенный сок будешь? - он протягивает мне шейкер.

Жму плечом и принимаю дары, делаю глоток.

Кисло, сглатываю и удивляюсь, внимательно смотрю на мужчину - ночью, один, шатается у реки и пьет клюквенный сок.

- Мы всего пару месяцев встречались, гуляли на улице и ходили в кафе, - отдаю мужчине шейкер и выкладываю непрошенные откровения. - А сегодня решили собраться одногрупниками. Сессию закрыли, праздник, все дела. Но мы с родителями были за городом, на юбилее у бабушки. Я думала совсем не приеду, но успела, а он уже...

- А он козел, - заканчивает за меня мужчина.

- Да.

- И ты плачешь.

- Нет.

- Почему? - он поворачивается.

- Почему не плачу? - переспрашиваю и замолкаю. Встречаемся взглядами, его глаза зеленые, как огни, что в воде отражаются, нечеткие, либо в них очень много намешано, они светятся, как-то странно горят.

- У тебя глаза, как черная смородина, - говорит он. - Не оторваться.

Закрываю улыбку ладонью, я уже не ребенок, но не могу до сих пор к комплиментам привыкнуть, черные глаза и черные волосы - в детстве меня обзывали, и самое безобидное было - "черная дура".