«Да уж, с мамой мне повезло!» — подумал, приоткрыв рот.

Несмотря на кровавую работенку всегда бы ценителем женщин, особенно таких зрелых красоток, которые в самом соку.

Правда, эта красотка родила... мое тело. К тому ж вела себя как старая бабка, причитая над сыночком, будто он уже умер.

— Артем, ты плачешь? Что с тобой? Ну скажи хоть слово, сынок? Тебе правда не плохо? Голова не болит? Температуры нет? Кушать не хочешь? А пить? — твердила мама (кажется, ее звали Ольга), теребя меня тонкими пальчиками, как тряпичную куклу.

На секунду впал в ступор от такой мощной заботы. Теперь ясно, почему Артемка так слаб. С ним просто общались как с маленьким, не давая ступить даже шагу. Что ж, начать воспитательную работу еще не поздно.

Когда Ольга в очередной раз хотела потрогать мой лоб, нос или другую часть тела, я резко перехватил ее руку.

— Ой, ты чего? Это ж я. Неужели маму не узнаешь? — ахнула женщина, хватаясь свободной рукой за сердце.

— Узнаю. Но проблема в другом, — процедил сквозь зубы, отпуская материнскую руку. — Я больше не маленький мальчик, которого нужно пичкать! Понятно?

— Что? Я и не думала...

— Тихо! Мне уже восемнадцать, значит я взрослый парень. Согласна? — холодно продолжил, глядя в синие глаза опешившей мамочки.

— Да, но ты...

— Я больной. Это так. Но не немощный! Могу принимать решения, обслуживать себя, учиться, заниматься спортом. По лесу в одиночку гулять. Понимаешь?

— Конечно, сыночек. Только вдруг тебя кто побьет, — выдавила со скорбью мама, сглотнув слюну.

— Побьют? — передразнил ее я. — Значит сам виноват.

— Но как же...

— Ни как.

— Но что же...

— Ни что! Теперь мы пойдем домой, где я приму пищу, займусь уроками и физической подготовкой, — отчеканил, направившись вперед бодрым шагом.

— Что? Физической, сладкий? Ну это как бы опасно, — послышалось у меня за спиной.

Мама говорила еще какую-то чушь. Просила меня надеть шапку, потому что в лесу вечно дует, заявляла, что можно не ходить в школу пока «полностью не восстановлюсь после приступа» и многое другое.