Он оказался в сетевом дневнике незнакомой женщины. Растекся по ссылкам, и еще растекся, дублируя себя, как письмо счастья. Нашел дневник Марьяны Чабановой. И еще через единицу времени нашел мамин дневник.

Как много ее здесь, ее прежней, из детства. Как пахнет свежемолотым кофе, котлетами, новым пуховым свитером и ее любимыми духами. Вот где она; вот где тепло, а там, по ту сторону монитора, сидит мумия, высохшая оболочка. Последнее сообщение отправлено в Сеть две минуты назад…

«…Дублирую ссылку по просьбе френда… Жестоко избит студент двумя лицами понятно какой национальности, передайте по цепочке дальше…»

«Мама, – написал Арсен в комментах к сообщению, – это я. Ты не волнуйся, если я сегодня не вовремя приду домой. Знай, что у меня все хорошо, связь будем поддерживать через твой журнал…»

«Этот юзер отключил возможность оставлять комментарии анонимным пользователям».

«Я не анонимный пользователь. Я твой сын, Арсен».

«Этот юзер отключил возможность оставлять комментарии анонимным пользователям. Создать свой журнал вы можете по адресу…»

«Арсен, осторожно. Я тебя предупреждал насчет Сети, будет жалко, если тебя прихлопнет антивирусом вместе со всеми резервными копиями».

«Пошел на …».

«Этот юзер не приветствует мат в своем дневнике».

Резко уменьшилось доступное пространство. Более того – усохло время. Арсен покинул дневник и привычно рассыпался копиями – но большая часть из них тут же погибла, как икринки на сухом песке или семена на камне.

«Арсен, осторожно. Выйди, поговорим».

Он не ответил. Рассыпал себя по стандартным игрушкам, идущим на каждом компе, и снова собрался целиком. Нельзя замереть ни на долю секунды, ни на самую крохотную единицу времени. Изменяться, изменяться, обманывать жадные руки, которые шарят в темноте, желая ухватить его. Нет никаких рук, это опять дурацкая образная обманка, фантазия забирает ресурс.

Это не руки. Это сита. Они скользят взад-вперед, и ячейки у них все меньше. Я не смогу все время сквозь них проскальзывать, я уже торможу сам себя. Особенно когда начинаю фантазировать. Моя фантазия губит меня. Фантазия – человеческое свойство. На фиг.

Жгуты пользовательских каналов. Многоголосый треск, не прекращающийся ни на секунду. Я – колебание в Сети, я голос. Один из многих. Меня нет.

Фильтр накрывает болтовню, как парашют, валящийся с неба, накрывает сельский базар. Опять картинка. Я еле успеваю распасться на фрагменты – и собраться снова.

Они сидят у своих окошек – и те, кто работает, и те, кто бездельничает. И дети на экваторе. И старики в тундре. Моими стараниями. Все. Полпланеты спит… Полпланеты в офисах… Торговцы мельком поглядывают на экранчики мобилок, кассиры, улучив минутку, раскладывают пасьянсы. Водители сверяют путь с картой на экране навигатора. Кто-то в поле, пашет и сеет без мобилок и навигаторов, счастливый, ему не страшно…

Страшно всем.

Страшно мне. Потому что для меня сейчас – они все свои. Это жуткое ощущение, когда вся планета – свои. Люди. Я так не привык. Я – человек – жил обособленно, никого, собственно, не любил… Но ощущение своего – это даже не любовь. Это круче, пожалуй.

Надо было стать цифровым, чтобы сделаться святым. Я святой, мне все свои. Все, кто человек. А ты, инопланетная сволочь или кто ты там есть, убирайся из моего дома. Какой бы ни было ценой, но я вытащу своих из-под твоей власти.