— Я что, больна?
— Нет, Кэрри. — Опять голос Броуди в ее голове. Почему она не
Потому что она
— Броуди.
Он уронил голову на край кровати. Она почувствовала ее вес.
Вес их горя. Слишком большой для такой маленькой кровати.
Кэрри откинулась на подушку. Она представила себе, что кровать не выдерживает груза их совместной скорби, проваливается под ними и они летят к самому центру Земли.
Они медленно шли рядом. Они были не одни. Кто-то спросил, не нужно ли им кресло на колесиках. Кажется, она отказалась. Она должна была увидеть его собственными глазами, чтобы поверить.
«Докажите!» — кричала она. Как будто оказалась в какой-то искаженной версии «Правды в глаза». Она помнила, что когда-то уже кричала эти слова, а за спиной возбужденно и одобрительно шумели зрители.
— Нет, — сказала она. — Нет. Нет.
Она все шла вперед, пока кто-то не положил руку ей на спину, показывая, что нужно повернуть налево. Дверь. Вход в морг.
— Сюда.
Вдруг она оказалась в комнате, перед столом. Белая простыня.
— Вы готовы, мисс Кент?
Кэрри уставилась на своего проводника, как будто пытаясь разглядеть его через мутное стекло. Кто вы? Пальцы онемели. Ног она не чувствовала. Дышать было больно. Она кивнула.
Доктор медленно сдвинул простыню. Длинная груда под ней приняла форму тела ее сына. Словно в иллюзионистком трюке. Это все просто спектакль.