— Понравился. Но мне не нравится эта скотина за дверью! И вечно обжирается сладостью.
— «Сладко жить не запретишь».
— Чьи это слова?
— Кондитера с нашей улице.
— Вы выяснили, кто работал с профессором?
— Один молодой ассистент. Найджел Уоррен.
— Вызовите его.
— Куда, сэр?
— А вот туда, в лесной домик. Мы же должны составить опись. Этот журнал, дурацкие склянки, колбы — вы сами хотите с ними разбираться?
— Упаси Боже, сэр.
— А сколько посуды, Глория, сколько посуды эта каналья вынесла из моего дома! Теперь докажи.
— Не расстраивайтесь, сэр. Зато пообедаем.
— Да?.. Пожалуй, я тоже съем утку. Вчерашняя ваша так вкусно пахла.
— А потроха они подали с проваренным черносливом.
— С черносливом? Поехали. Вы знаете, за два семейных года я ни разу не ел приличную пищу. Всегда какую-то гадость из банок.
Опять та самая лесная дорога. Воздух, которым невозможно насытиться. И солнце, как и вчера, любопытно пролезает в траву, играет между веток и листьев, будто стремится что-то для себя обнаружить.
Несколько машин на поляне перед домом. И лишь один человек, который, похоже, только сейчас перед ними приехал. Растерянный какой-то у своего автомобиля.
— Простите, лейтенант, это вы меня вызвали?
— Возможно, а кто вы такой?
— Найджел Уоррен.