К вечеру, накормленные до отвала, мы покинули управу. Перед этим каждому выдали палку в качестве оружия и суму, вместительную, но потертую. За ужином я с интересом разглядывал неоново–зеленую татуировку, протянувшуюся от локтя до запястья, которую, как оказалось, можно даже листать, словно на планшете. Впрочем, читать ее в подробностях я не стал, решив сделать это позже. Вместо этого мы активно обсуждали, что нас ждет.

До Шеффилда я любил РПГ и частенько зависал в них, а потому был рад такому повороту событий. Светка же хмурилась и явно нервничала.

— Ненавижу кровавые ролевухи, — пробубнила она. — Мочить кого–то, вечно чего–то бояться. Как думаете, мальчики, может, мне ремесленником стать? Кулинаром, к примеру?

Но я решительно покачал головой.

— Не вариант, Лучик, — сказал я, глядя на ее татуировку. — Кем бы ты ни стала, все равно надо уметь себя защищать. Иначе не выжить.

— Не нравится — возвращайся домой, — пожал плечами Серега.

Светлана в упор взглянула на него и сказала, как отрезала:

— Нет!

Мы шли по улице в поисках жилья. Я завистливо вздохнул, заметив, что окна избушки на курьих ножках не светятся зеленым, а значит, место занято.

— Странный ты парень, Димыч, — Серега холодно посмотрел на меня. — То с ковра–самолета сигаешь, то на дом с ногами облизываешься. До тебя еще не дошло, что тут подохнуть проще, чем от Шеффилда?

Разубеждать его я не стал. Пусть думает, как хочет. А изба с ногами — это в первую очередь транспорт. Не век же в этом Черном Камне сидеть. К тому же ноги у избушки весьма неслабые. Можно взять с собой на кач — пусть мобов пинает.