29. Лена

Я села обедать, когда мне позвонил Ибрагимов.

Визжал в трубку, словно истеричка, как будто ПМС у него. Жаловался, бедняжка, что мой Козлов нахамил ему при встрече, как последняя падла, оскорблял и угрожал!

Ну не козел, а?

Запорол мне годами выстроенную схему. Я же с таким трудом к Александру Ильичу подход нашла! Любил он по душам за жизнь со мной поговорить и крепкой выпить. А теперь что?

Пусть только явится домой, гаденыш! Я его тапком отхожу! Всю рожу его небритую расцарапаю! Не буду я ждать до завтра! Ни ковра, ни кабинета ему не будет! Дома все получит! Я до кабинета не донесу! Расплескаю по дороге подзатыльники!

Ну, да, бумаги-то Богдан Алексеевич подписал, как я и хотела. А про вежливость и чувство такта разговора не было. Он уедет, а мне Ибрагимову заново задницу вылизвывать? Там и так уже все блестит!

Только к вечеру я немного успокоилась. Занялась собой. Пяточки отпарила, отскоблила, педикюрчик сделала, масочку на лицо.

Поужинала уже, Козлова все нет.

Смеркалось...

Да где этот придурошный?

Позвонить ему и спросить, где его черти носят? Не хочу. Подумает, что я его контролирую, как жена ревнивая. Оно мне надо?

А я вообще ревнивая? Да хер его знает...

В десять вечера позвонила на объект дежурному сторожу. Он сообщил, что Козлов уехал со стройки часов в восемь. Странно. Что могло случиться?

В одиннадцать моя злость на Москвиченка сменилась тревогой. Куда он запропостился? Ходила по квартире туда-сюда на нервяке вся.

Надо лечь спать и забить на Козлова. Нагуляется, придет. Не маленький уже!

Да разве ж я усну?