— Выходит, шандец?

— Ну-у… Шандец не шандец… Все-таки случались у нас вещи и похлеще. Мы и крылатые ракеты переживали, и радиоактивный дождичек с разной химией долбаной. Глядишь, переживем и это.

В этот момент со стороны радиотелефона лысого вдруг послышались какие-то принципиально новые звуки. Хорошо поставленный металлический голос повторял при почти полном отсутствии помех:

— Код «Мутная Вода», повторяю, код «Мутная Вода»… 190760041600… 20055180700…

Далее последовала откровенная белиберда в виде многочисленных цифровых комбинаций, перемежаемая сообщениями о таинственной «Мутной Воде».

— Это что за «Мутная Вода», а? — спросил небритый у лысого после почти минутного молчания. — Чья это передача, герр генерал?

— Я перед этим автонастройку включил. Так вот, судя по частоте, это Москва, а точнее, похоже, радиостанция Уральского боевого участка. Друзья-защитнички вещают…

— И что за «Мутная Вода»? Тебя о чем-то таком предупреждали?

— Не знаю, хоть убей…

— Идеи есть?

— Какие, на хрен, идеи?!

— Крайний раз подобную цифровую галиматью передавали знаешь когда?

— Когда?

— Ну ты, блин, совсем без памяти, фельдмаршал… Два года назад, летом…

— Это когда они по нас ипритом с добавками, а Москва по ним, в отместку…

— Вот именно…

— Ебена мать…

— Вы о чем? — встрял в разговор Алексеич, которому от этого диалога все больше становилось не по себе.

— Ты, это, — сказал небритый, — лучше сам в город не езди. Пристройся в хвост к этим БТРам и двигай за ними. А если что, становись где-нибудь в стороне от дороги. И противогазы наготове держите…

— Что, настолько хреново?