— Я? Человек, которому плюнули в душу, — полковник подошел к владельцу виллы и остановился от него метрах в трех.

— Ты родственник того придурка, которого мы… — Художник улыбнулся. — Точно. И что тебе надо?

— Ты же знаешь, Художник, зачем я здесь.

— Да. Ты пришел за мной. Правильно?

— Правильно.

— Такой ангел смерти, да?

— Нет. Просто советский офицер.

— Ну да. Голубые береты? Рыцари плаща и кинжала? Это ты с моими ребятками разобрался?

— Можно сказать так.

— Понятно… Круто. Уважаю, — без эмоций произнес Художник.

Неожиданно резко он схватил кнопочный нож и вскочил на ноги.

Гурьянов улыбнулся. Это уже было лучше. Он знал, что так будет. И это его устраивало.

— Когда это волк просто так сдавался? — воскликнул Художник. — Мы еще побьемся…

Ножом он владел виртуозно. Лезвие мелькало, рукоятка скользила между пальцами. Художник сделал выпад, лезвие прочертило дугу.

Гурьянов ушел с линии атаки. Художник опять бросился на него. Нож летал как заговоренный, но Гурьянов опять уклонился.

— Умеешь, — оценил полковник.

Художник перевел дыхание и вдруг с диким воплем, вырвавшимся из глубин его существа, рванулся в последнюю атаку, решив, что или убьет противника сейчас, или умрет сам.

Но рука с ножом попала в жесткий блок, хрустнула. Нож выпал из нее. Гурьянов зажал его в мертвой хватке.

— Больно, — прошептал Художник.

— А им больно не было?