– Понятно, учту. Ладно, я дальше двинул. Время поджимает.

– Давай и старайся не уплывать.

– Прилагаю все усилия! Неужели думаете, что мне это нравится?

– Да кто тебя знает?

– Дед Пихто.

– Все, понял, перегнул. Извини. Если что – кричи.

– Принял. Отбой.

Пакостных свойств у вещей не нашлось, во всяком случае, пока. И потому я нацепил все найденное. «Кречет» занял слот прицела на автомате, а комбез «Ратник» на мне. Первый уровень данжа зачищен. Углубляюсь.

Оказывается, военная часть и одноименный городок, были построены еще во времена советского союза. Как я это узнал? Да очень просто. За кольцом оцепления меня встретили зомби-ветераны. В обрывках афганской формы. И ладно бы только они. Но там были и участники Великой Отечественной. В истлевших мундирах и с бряцающим на каждом шагу иконостасом почерневших медалей.

Представляю, как охренели бойцы оборонительного рубежа. Когда на их глазах из могилы, как будто из окопа, выбрался какой-нибудь комвзвода, в фуражке, с портупеей. И разинув рот в немом крике «Ура!» или «За родину!», с вытянутой над головой рукой, в которой когда-то был зажат табельный наган, повел своих однополчан в атаку на позиции «фрицев».

Тут у кого хочешь, нервы сдадут. Да и стрелять по фигурам героев, подвиг которых хорошо знаком каждому русскому, даже ребенку, я уже не говорю про военного, это очень сложно. Почти в каждой семье России, есть свой герой отдавший жизнь за мирное небо над головой потомков.

И плевать, что сейчас это орда оживших мертвецов. Бессмертная память об их жертве, впитанная еще со школьной скамьи, расставляет свои приоритеты.

Это очень тяжело. Стрелять в ожившую легенду. Но особого выбора мне не оставили. Пропущенный удар, выбивший из меня сорок единиц жизни. Заставил действовать.

Я орал, орал «Простите меня!», пока автомат Калашникова косил бойцов самой ужасной войны в истории моей родины. Когда скоротечный бой закончился и три тела почивших героев распластались передо мной. Я опустил дымящийся ствол и, не удержав равновесия, упал рядом с ними.

На душе было пусто. Из меня только что с мясом вырвали огромный кусок из того немногого, что еще оставалось светлого и чистого. Вырвали цинично и жестоко.

– Дим….

– Да, я все понимаю. Игра. Это только игра. Спасибо, Игорь. Сейчас оклемаюсь.

Процесс дальнейшей зачистки, ничем иным, кроме как осквернением, я назвать не могу. Просто косил зомби, стараясь не вникать в суть происходящего, не думать, что сейчас убиваю память героев. И пусть они нарисованы, но за этой картинкой, стоит очень и очень многое.

Именно так переписывается история, уничтожаются неугодные факты, происходит подмена понятий, в неокрепшем сознании новых поколений. Они никогда не видели этой войны, не застали еще живых участников, не могут самостоятельно оценить былой подвиг.

Для них это еще одна часть истории мира, которая имеет слабое отношение к текущей действительности. Просто преподаватели и родители уделяют ей особое внимание и пытаются придать большее значение. Зачем? Ну, так устроены предки. Что они знают о современных реалиях? Погрязли в свое старческом брюзжании, и цепляются за прошлое, вместо того, чтобы идти в ногу со временем.