– Всё хорошо, Кира. Ничего не бойся, – ответил шаман, не оборачиваясь ко мне.

– Я не чувствую здесь клинка, освящённого Богиней Жизни, – не обращая внимания на нас, вновь заговорил худой демон со шрамом, – А простым оружием нас не убить.

Я нахмурилась. Разве Атамэ собирается убить их? Но… зачем?

– Я не собираюсь биться с тобой, – качнул головой Атамэ.

– Тогда зачем мы Здесь? – демон начал терять терпение.

– Пора закрыть этот Разлом, – ответил мой хранитель.

Троица демонов мгновенно отступила от Атамэ, доставая клинки. Пара в плащах переглянулась и плавно отошла в сторону.

Что происходит?!

Я сделала несколько шагов вперёд, не отрывая взгляда от тройки убийц. Почему они достали оружие?

– Ты говорил, что не собираешься биться, – сплюнул худой со шрамом.

– Я и не собираюсь, – спокойно сказал Атамэ, – Но если это потребуется, то буду вынужден.

– Но, если ты хочешь закрыть Разлом… – худой демон поднял свой клинок, направляя его на Атамэ.

– Ваша смерть его не закроет, – качнул головой первый император Некрона, – Иначе он бы не вырос в размере.

Я вновь посмотрела на трещину в пространстве, пытаясь осмыслить его слова. При чём здесь смерть демонов? Как Разлом может от неё зависеть?

– И что ты хочешь? – спросил громила, на плече которого сидел маленький мальчик.

– Я хочу отдать Ему то, что стало причиной его появления, – ответил Атамэ.

– Ты не заставишь нас, – прошипел худой демон, делая ещё один шаг назад.

Громила опустил на землю ребёнка, который оказался… совсем даже не ребёнком. А карликом. Невероятно быстрым, практически неуловимым в своих передвижениях… и очень опасным – его клинки несколько раз просвистели в воздухе, вырисовывая узоры будущих ран для каждого, кто подойдёт ближе.

Он был мастером. Они все были мастерами.

Мастерами Смерти.