Глава 13. Первый подозреваемый

Кофе был паршивым. Рамиро мечтал о крепком, бодрящем эспрессо, но довольствовался мутной коричневой жижей – за приличным напитком пришлось бы идти на улицу. Ну уж нет, не для того он торопился в офис, чтобы опять высовываться наружу. Повезло, успел приехать до начала митингов и шествий, встретил только парочку придурков с флагами. Не хотелось испытывать удачу снова. Знал, что эти идиоты неизбежно выведут его из себя.

Солнце пробивалось через опущенные жалюзи, рассеивая свет по кабинету. Один из бликов прилип к экрану ноутбука, как назло в самом центре письма.

«Мы всегда с удовольствием идём навстречу следствию, но наши клиенты – весьма уважаемые люди. Поэтому прошу меня извинить, но я вынуждена…» – дальше буквы расплывались, пятно света съедало часть текста.

Рамиро сдвинул кресло и наклонил крышку ноутбука. Солнечный блик сместился, теперь можно было дочитать до конца: «… прошу меня извинить, но я вынуждена требовать ордер».

– Всё как мы любим, – проворчал Рамиро.

Впервые в мутном каталонском болоте наметилось более-менее интересное дело. Мозг думал и анализировал, строил версии, перебирал факты. А эта Дэбби Холл, управляющая «Сэфером», ставила палки в колёса. Стандартная отписка: с удовольствием помогу и записи с камер предоставлю, но будьте добры, предъявите ордер. Что ж, Рамиро тоже умел играть в эти игры.

Он побарабанил пальцами по столу и отстучал на клавиатуре: «Оформи всё, как положено». Сообщение улетело Пересу, единственному более-менее адекватному из всей этой шайки каталонских болванов. Помощник мог бы и сам подсуетиться, но нет, он хоть и соображал лучше других, всё равно оставался разгильдяем.

Рамиро чувствовал, как тонет среди лодырей и лоботрясов. Прошло всего полтора года, а ему уже опостылела Барселона: толпы туристов, пробки, обнаглевшие нелегалы. И вечная борьба за никому ненужную независимость.

Будто подтверждая его мысли, с улицы донеслось: «I-inde-Independencia³⁷».

– Начинается, – пробормотал Рамиро. Хлебнул кофе, поморщился и буркнул под нос: – Всё как мы любим.

Одиннадцатое сентября – национальный праздник. День независимости Каталонии, мать его. Снова митинги, красно-жёлтые флаги и, конечно, беспорядки. Очередной повод кучке недовольных обвинить во всех бедах власть.

Чуть больше трёхсот лет назад, одиннадцатого сентября одна тысяча семьсот четырнадцатого года, автономия каталонцев пала. И вот теперь ровно в семнадцать четырнадцать на проспекте Диагональ толпа будет орать в унисон, пытаясь звуковой волной разрушить символическую стену, установленную на сцене. А когда стена падёт, примутся скандировать: «Independencia». Креативно, но совершенно бессмысленно. Какая, к чёрту, независимость? Кто им её даст?

Рамиро скучал по дому. За возвращение в Мадрид он отдал бы все свои сбережения, включая коттедж в Галисии, оставшийся от отца. Плевать на долгожданное повышение! Его не будет, это ясно. Но могли бы понизить до рядового инспектора и оставить в столице.

Только что бы это изменило? Работал бы сейчас в услужении у бывших подчинённых и без одобрения не мог бы и шагу ступить. Он сам поставил крест на собственной карьере, когда нарушил протокол: устроил незаконный обыск в доме подозреваемого. Да, спас девушку от изнасилования, но попал под раздачу ощерившихся адвокатов.

Чтобы утихомирить шумиху в прессе, насильнику дали минимальный срок, а Рамиро отправили в каталонскую ссылку. Полтора года он разгребал местное дерьмо, вроде бытовых ссор и уличных потасовок, и вот в кои-то веки наклёвывалось действительно интересное дело.

Рамиро кликнул по папке «Майкл Милнер» и принялся уже в который раз просматривать имеющиеся документы. Не так уж много он накопал. Откровенно говоря, почти ничего. Даже настоящее имя жертвы пока оставалось неизвестным. В кармане этого самого Милнера обнаружился ключ-карта от номера в «Сэфере». Заселился вечером девятого сентября, оплатил три ночи с правом продления, а на следующий день вломился в квартиру русской девчонки.