Он выглядел как истинный аристократ — статная походка, задранный к потолку подбородок, благородный взгляд на «плебеев», мельтешащих рядом. На нём был белый костюм, сверкающий в свете софитов и голограмм, в правой руке показательно красовалась трость — мужчина не хромал, это был вычурный аксессуар, и, судя по резким движениям, предназначался он больше для отпугивания.

Неудивительно, что менеджеры этой персоны пресекали любые попытки слить фотографии с его вечеринок. Джейсон Уэльс предстал передо мной совершенно другим человеком.

— Долго будешь вертеться вокруг, вертихвостка? — недовольно уточнил он, когда я в сотый раз обошла его по кругу, не сумев пробиться сквозь столпотворение бизнесменов, желающих поздороваться с самим Джейсоном Уэльсом.

Раз заметил, значит, выделил — уже неплохо.

Я довольно улыбнулась, подошла ближе, расслышав позади недовольное сопение и очевидное ругательство. Кому-то я преградила путь.

— Надеюсь, не будете тыкать в меня тростью и называть «Дитя»? — иронично выгнула бровь.

— Извини, что?

При ярком освещении выяснилось, что лицо у него увешено морщинами, как елка гирляндами, под глазами распухли мешки, словно в них напихали ваты, а сам взгляд оказался тусклым и почти безжизненным.

— Помните меня? — Необъяснимое отвращение возникло при контакте с этим мужчиной.

— Судя по расфуфыренной одёжке — журналистка? — презрительно отозвался он. — Не знаю, я таких, как ты, пачками в день перебираю.

— Эрин Берлингер, — сообщила таким ледяным голосом, что у самой волосы на затылке зашевелились.

Джейсон Уэльс отреагировал… никак.

Ни одна морщинка на его лице не дрогнула, взгляд так и остался безучастным.

— Что ты хочешь? — устало осведомился он, его зрачки во впалых глазах лихорадочно забегали из стороны в сторону, словно выискивая кого-то в толпе.

— Мы с вами виделись на одной из ваших вечеринок.

— Господи ты боже мой, и что?!

Его голос напоминал хруст опавшей листвы, хотелось содрогнуться и поскорее убраться куда подальше.