— Ну да — подчиненным "надо всегда говорить правду и слушаться начальство"… А наоборот — не?

— Галчонок, — имитация вальяжного голоса Мюллера из "Семнадцати мгновений весны", — начальство не выбирают…

— Ты даешь! — иногда его заносит, — А как же — демократия? А как же — "легитимность законной власти"?

— А никак, — назидательно постучал пальцем о черное окно "модуля", затянутое прозрачным пластиком, — Точнее — вот так. Попробуй отыскать там свою демократию… И хватит.

Намек прозрачен. Судя по звукам снаружи, всё свободное от нарядов и караулов войско, назло природе и обстоятельствам, вывели на вечернюю прогулку… Традиционный ритуал, уместный в прежнем мире, впервые показался мне диким анахронизмом. Какой смысл держать строй и шагать в ногу по едва протоптанной вокруг лагеря тропе, если вокруг Сибирь XVII века? В радиусе тысячи километров вокруг — ни одного цивилизованного поселения. А с другой стороны — внушает. В ужасе притихшая ночная тайга слушает оглушительный рев десятков молодых глоток — "… а потом его зажарим — и съедим!" Песня-импровизация, на тему экзотического ужина. Казалось бы, что такое — меньше сотни автоматчиков? Да хоть сотня? Но, здесь и сейчас — такой дружины нет ни у одного властителя в радиусе той же тысячи километров. Им бы патронов побольше — и дойдут хоть до Москвы.

— Поняла? — Володя явно прочитал мои мысли, — Давай, повтори, что сейчас подумала.

— "Когда поют солдаты — спокойно дети спят", — хотела польстить, а он раздраженно отмахнулся.

— Не придуривайся, правду скажи! — ну, изволь.

— Им бы патронов побольше — и дойдут хоть до Парижа (в местную Москву мне что-то не охота).

— Молодец! — чему это он так обрадовался? Даже привстал от волнения. Заметил моё внимание и осекся… Не так… Рассердился, что я заметила, что он это заметил… Во! И поспешил сменить тему разговора.

— Кстати, насчет патронов. Штатный боекомплект тратить категорически запрещено. Только при явном нападении на пост или членов экспедиции… Каждый патрон — на строгом учете.

— А как же тогда кабана убили?

— Соколов отдал в общественное пользование собственное ружье. Просто назначил дежурного стрелка. Точнее, поручил включить в состав караула "вольных стрелков", дежурящих наравне со всеми. Самых метких. Вот и…

— Я слышала выстрел из ружья, а потом — из автомата, — снисходительная мужская ухмылка.

— Выстрелов было два. Дуплетом. Один — промах. Из автомата добивали. Нападение на пост… Всё штатно.

— Промахнулся? По такой туше? — опять ухмылка.

— Ты бы видела того стрелка — кореец из 2 взвода. Метр с кепкой. Он снайпер, да… Но, не из "вертикалки" же 12 калибра. Да ещё — по незнакомой цели… Отдача пацана чуть с ног не сбила. А целился в голову. Городской…

— Разве так неправильно? — откровенный смешок.

— Всё неправильно. Он — пальнул. Попал… Один раз. Кабан бросился вперед, будто танк. Что ему картечь? Видела, какой слонопотам? А перезаряжать долго… Народ поддержал товарища огнем. Результат — на кухне…

— Тогда, в чем проблема?