Ночью гиперсити преображается. Как оборотень, город сбрасывает серую оболочку и превращается в аттракцион из ярких высоток, подсвеченных огнями неоновой рекламы, и виртуальных образов — фигур и вывесок, парящих в воздухе.

По хорошо освещённым улицам проносятся автомобили. Витрины магазинов похожи на порталы в другие миры — места, где сбываются мечты и, где есть всё, только бы хватило кредитов.

Купи! Купи! Выбери меня! Самые лучшие у нас! Гарантия качества!

Нация потребителей. Мы готовы продать душу за новую шмотку или брендовый гаджет. Я уже не вспомню, когда это случилось. Наверное, я был слишком мал или всё ещё произошло до моего рождения. Пожалуй, что так…

От этих мыслей можно свихнуться. Сбой в матрице? Почему я — обычный работяга, думаю об этом?

Внешность обманчива. За кричащей картинкой скрывается оборотная сторона Москвы 2047 года — мрачная и тёмная — жизнь на нижних ярусах этого долбанного мира. Кто не вписался в систему, живут в квартирах по соцнайму, в человейниках — многоэтажках, которые везде выглядят одинаково.

Люди похожи на роботов — проснулся, позавтракал, поехал на работу, вернулся домой, лёг спать. Завтра цикл повторится. Я застрял в нём и, скажу больше, он мне нравится. Будущее предопределено или нет? Вы знаете ответ на этот вопрос?

Я мотаю головой. Хочу сбросить наваждение. Мысленно ору:

«Прочь! Прочь из моего мозга! Я не хочу слышать тебя! Кто ты? Назови себя? Как ты это делаешь?»

Тех, кто не вписался в Систему, высылают в З.О.Н._ы — подмосковные зоны особого назначения. Если попал туда, обратной дороги нет. Остаёшься там навсегда. Кто-то уходит туда добровольно. Кто-то до усрачки боится там оказаться. Говорят, там пропадают люди. Их разбирают на органы «черные трансплантологи». Закон там не действует. Системы слежения сбоят, а воздух наполнен смрадом испарений от мусорных полигонов.

«Хочешь узнать больше? Тогда убей в себе паразитов! Убей! Убей! Убей этот мир, пока он не прикончил тебя!»

Крик эхом саднит у меня в ушах и исчезает вдали. Я остервенело вгоняю дюбель в бетонное перекрытие при помощи нейлера. Работа нехитрая. За спиной баллон с газовой смесью. Нажимаю рычаг на пистолете. Газ по шлангу высокого давления поступает в инструмент, смешивается с воздухом. Источник питания даёт искру. Смесь поджигается, взрывается, поршень лупит по бойку и, из ствола вылетает стальной дюбель, а, на его место, из барабанного магазина, подаётся следующий.

Мощная вещь. Так просто нейлер не удержать. Отдача у него еще та. Поэтому я работаю в экзе, сжимая клешнями костюма свой «Вепрь». Чтобы стрелять из нейлера требуется разрешение и сертификат, что ты прошел обучение.

Нам показывали вживую, не на симуляторе, во что превращается туша свиньи, когда в неё попадает дюбель-гвоздь. Крепёж пробивает животное насквозь, ломая кости и пронзая внутренности. А если зарядить анкер, он, из-за шляпки, начинает вращаться, наматывая сталь на кишки.

Активация инструмента происходит только по сканеру отпечатка пальца. По окончании смены мы сдаём нейлер в хранилище. Когда оружие под запретом, власти ведут строгий учёт всего, что может убить. При желании, из нейлера можно палить очередями. Главное, — чтобы хватило запаса газа в баллоне и дюбелей.

Но… я отвлёкся. Смена в самом разгаре. Каждый занят своим делом. Мои кибер-руки не хуже настоящих. Судя по усилию на приводах экзы, даже сильнее. Титановые пальцы давят на спусковой рычаг нейлера.

Бах!

Шум выстрела гасит шлемофон. Я вгоняю дюбеля, как машина, не думая, не отвлекаясь. Голос в голове пропал. Наверное, он мне почудился. За последние дни я выжрал столько таблеток плюс уколы протов, чтобы подавить отторжение механизмов замков бионических рук. Поэтому, я не удивляюсь, что мне чудится всякая хрень. Ну её в манду! Работать надо! Кредит гасить. Так и живём ребята, так и живём…