2047 год. Москва-Сити_2. Две недели спустя после замены рук Глеба.

— Глеб! Мать твою! Глеб! Куда ты прёшь, мудила! Ты что там, уснул что ли?!

Пронзительный окрик, усиленный динамиком переговорного устройства шлемофона, вырывает меня из тьмы. Он словно дёргает меня за невидимую привязь, выбрасывая тело в мир живых. Открываю глаза и… отшатываюсь от края пропасти.

Оборачиваюсь. Вижу испуганное лицо Палыча — нашего прораба. Он грозит мне кулаком в «ходунках». Я стою на последнем этаже высотки, которую возводит моя бригада. На мне экзоскелет — мой «бык» с номером 1737-10К. От пояса к стальной балке тянется страховочный трос. Он меня и спас, когда я подошел к краю перекрытия.

Москва подо мной. Смотрю вниз. Судорожно сглатываю. От открывшегося вида захватывает дух. Город исчезает вдали. Бесконечные ряды зданий из стекла и бетона подпирают крышами хмурое небо.

Гиперсити словно пялится на меня — песчинку в его чреве. Не люблю его. Он перемалывает людей. Пропускает через жернова и выплёвывает пустые оболочки, высосав все силы.

Следующий!

Только единицам удаётся выжить и остаться человеком, пройдя через эту мясорубку. Остальные теряют себя, становясь новой единицей — топливом, которое сгорает в топках Москвы, подпитывая город плотью и кровью.

Я — один из них. Ещё один камешек в основании пирамиды, на вершине которой стоят избранные ЦеСором. Они со смехом смотрят, как мы карабкаемся вверх. Копим баллы социального рейтинга, как встарь копили золото.

Нам нужно больше! Ещё больше! Если нет вожделенных баллов, ты становишься отбросом — изгоем. Друзья не пожмут тебе руку. Знакомые будут шарахаться, будто низкий статус — зараза, которая передается по воздуху. Или дерьмо, в которое все так боятся вляпаться.

Я усмехаюсь. Мы сами этого хотели. Сами приняли правила этой игры, не думая, что станем добровольными рабами. Интересно, откуда у меня эти мысли? Они мои? Или кто-то нашептывает мне их на ухо? Не знаю. Рассуждаю дальше.