– Вам кого?

– Селиванов Владимир Петрович здесь живет?

– Нет таких тут! Я одна живу.

Женщина смотрела на него подозрительно. Вытянула голову, пытаясь сквозь щель увидеть, один ли Андрей на площадке.

– Давно? Живете тут… – Его вдруг пронзила догадка, и он умолк.

– Лет двадцать. А-а, – ахнула она. – Вы не Антон ли? Ой, что я… не Андрей?

– Андрей, – сказал он, чуя неладное.

– Подождите.

Она захлопнула дверь, оставив его в недоумении, на самой грани понимания, что его, кажется, снова провели. Он уже был внутренне готов к сюрпризам, когда дверь снова приоткрылась, и белая рука отдала ему потрепанную, средних размеров книгу. Женщина заговорила:

– Меня предупредили, что вы будете кого-то искать. Сказали, придет – передай ему книжку.

– Кто сказал?!

– Парень. Высокий такой, крепенький. Светловолосый. Триста рублей дал.

Андрей повертел в руках книжку. «Блейхер В. М., Крук И. В. Патопсихологическая диагностика». Раскрыл, потряс страницами над бетонными ступенями, зачем-то понюхал. Книга пахла многолетней дряхлостью.

Андрей, не говоря ни слова, развернулся и стал спускаться по ступеням. Он вышел на улицу, направился к машине, минуя детскую площадку и собачье лежбище.

«Развели, сволочи! А я, дурак, сглотнул наживку, притащился сюда, времени столько потерял…»

В машине он швырнул книгу на сиденье и набрал Михаила.

– Ты адрес Селиванова где взял?

– Так это… в личном деле, где же еще? – засопел Михаил. – По голосу чую – опять лажа.

– Подстава. Кто-то адрес подменил. Но кто?!

– Они хотели, чтобы я сюда приперся! Я и приперся. И что дальше?!