разговор. А когда приехал, все выложила. Говорила, что это была ошибка, каялась.

Клялась, что любит только меня...

- Ты ее простил, папа?

- Нет, не могу даже видеть ее. Слишком больно. И не только из-за себя. Как она могла так

поступить с тобой! Ты ей была как сестра!

- Ты все еще любишь ее?

Отец опустил голову и вздохнул.

- Люблю, наверное...

- Тогда... прости ее...

- А ты сможешь простить?

- Пока не знаю. Возможно, смогу со временем. Ради тебя... И ради себя тоже... Ее... А его –

вряд ли. Скорее всего никогда. Слишком сильно я любила его, и как жестоко он отомстил

мне за эту любовь. Идело не в измене. Ты знаешь, он мне такие слова сказал... Я поняла

вдруг, что он никогда, слышишь, папа, никогда меня не любил. И даже просто не понимал.

Я вдруг осознала, что мы с ним остались друг другу совершенно чужими людьми. Знаешь,

я ездила в одно место, к друзьям... Я там много думала... А, может, я тоже его не любила?

Вернее, любила, но не его, а выдуманного принца, мечту? Знаешь, как в песне: «Я его

слепила из того, что было, а потом, что было, то и полюбила». Думаю, время поможет мне

разобраться с этим окончательно... Но пока я поживу здесь... Съезди, пожалуйста, на мою

квартиру, забери вещи.