Пока выбираюсь оттуда, на меня наваливается тело, то ли собираясь раздавить до смерти, то ли вытащить из завала.

Каким-то чудом выдёргиваю из за пояса нож и тычу вперёд, куда угодно:

— Сука! — значит попала, на миг тяжесть пропадает, я пятками упёршись в пол пытаюсь отползти в сторону, чтобы сориентироваться.

И взлетаю в воздух, краткий миг свободного падения и спину прошибает боль, весь воздух выбивает из лёгких, снова взлетаю в воздух, понимаю — еще один такой удар и я не встану. Собрав последние силы подаюсь всем весом вперед на удерживающего меня за плечи мужика, и резким ударом головы — лбом в переносицу наношу удар, как Шед учил.

— Твою ж, сука, тварь! Ты мне нос сломала. — смотри нежный какой, он отшатывается в сторону выпуская меня из рук, хватается за хлещущий кровью нос, справа от себя замечаю плазматик.

Наши глаза встречаются. Доли секунды, я одним броском перехватываю оружие, переворачиваюсь на спину. и он падает сверху на меня. Выстрел.

Запах палёного мяса, меня сотрясают рыдания, сбрасываю его с себя и просто лежу, пытаясь взять себя в руки.

Боже, когда это кончится?

Мысль о том, что сейчас еще подойдет третий тот самый Меф и нужно будет снова драться, отправляет на грань истерики.

Боже, я просто аналитик, я не полевой агент. Я этого всего не умею совершенно.

Под истерические вопли в голове, поднимаюсь, держа плазматик наизготовку в дрожащей руке. И медленно, шаг за шагом ощущая, что болит, тянет и дёргает каждая клеточка тела сдвигаюсь в сторону лежащего Мефа любителя клубнички.

Приближаюсь и понимаю, что можно не спешить, в его спине зияет дыра, наверно, когда ворвались в темноту и начали бессмысленно палить, его дружок его и порешил.

Мимолётное облегчение, что хоть этого кокнула не я, чуть удивляет. Но что поделать. Я вовсе не бравый герой боевик.

Кряхтя выбираюсь из подвала, пытаюсь сообразить, что делать дальше.

Верной сушилки больше нет, нож потерян в пылу сражения, трое мужиков мертвы, вопрос, когда вернутся еще четверо, куда мне прятаться и когда меня вообще уже спасут?

Поползла на второй этаж, планирую обосноваться и оттуда отследить приближение к дому. Уже почти добралась до чердачного помещения, когда меня накрыло осознанием. Старые пилотники работали на бензине.

И если в подвале были запасы воды и старые очки, значит и топливо могло заваляться.

Поковыляла обратно, с трудом сдерживая тошноту пробралась мимо тел обратно к коробкам и начала спешно рыть, каждую секунду опасаясь, что вернется разъярённый черный плащ и тогда всё. Потому что сил выдержать еще одну схватку у меня нет.

Закусив губу от усердия сосредоточенно рылась в коробках, проходя одну за другой и заметила в углу стеллаж с канистрами. Какая я дура, боже, на кой класть канистры в коробки? Подошла к стеллажу, не понимая толком как определить бензин, вроде в старых фильмах говорят, что он пахнет и горит. Поджигать не рискну, буду нюхать.

В первой было что-то спиртовое, вряд ли это бензин, спирт прогорает быстро, на нём пилотник не взлетит. А вот во второй канистре была странная чуть маслянистая жидкость с непонятным запахом, решила рискнуть и схватила этот бочонок за ручку.