Гарри ни за что бы не бросил его, Малфоя, упади он так с лестницы… Черт, почему этот «герой» вечно все портит?
Драко остановился. Было двадцать минут пятого. Почему, почему он не мог идти дальше? Почему он сейчас думал не от том, как будет гордиться им отец, а о Поттере, без сознания лежащем на лестнице.
«Ты идиот или притворяешься?»
Может быть, Малфой и правда был идиотом, но он решительно не понимал, почему Гарри спас его; не понимал сам себя, когда, резко развернувшись, зашагал обратно.
«Дементоры. Повсюду. Окружили его. Держат за мантию.
Взгляд на Поттера — тот свободен и смотрит на него. С презрением. Конечно, ведь он, Малфой, обманул его. Это конец., Сейчас Драко поцелуют. Но вот Поттер поднимает палочку, и серебристое нечто прогоняет мерзких тварей… Зачем он снова спас его, зная о предательстве?»
— Чертов Святой Поттер! — вслух выругался Малфой.
Гарри лежал на том же месте, где Драко его оставил. Он так и не пришел в сознание.
«Может, помер? — с надеждой подумал блондин, но, склонившись к гриффиндорцу, почувствовал слабое дыхание. — Нет, жив…»
При тусклом свете Гарри выглядел особенно изможденным. Малфой невольно задержался взглядом на пресловутом шраме.
«Что в нем такого особенного? Что? Почему мне так не по себе? Что я теперь должен делать?»
Драко понимал, что уже опоздал к порталу. И все же он не мог бросить Гарри. Может быть, он и был подлым, но не до такой степени, чтобы предать того, кто дважды спас его жизнь.
Сначала он решил подождать, пока Поттер очнется, но мысль о том, что сюда вполне могут нагрянуть оправившиеся от атаки Патронуса дементоры, заставила его действовать. Малфой с трудом взвалил бесчувственного Поттера на спину и, ругаясь самыми последними словами, понес его вглубь подземелий.
Громкий, протяжный стон. Гарри понемногу приходил в себя. Открыв глаза, он различил дрожащий свет, исходивший от палочки… от ЕГО палочки, которая находилась в руках Малфоя.
— Ты вернулся… — тихо произнес Гарри.
Слизеринец кивнул.
Гарри попытался сесть, опершись о каменную стену, но, не в силах подняться, продолжал лежать на холодном полу.
— Где мы, Малфой? — с трудом произнес он.
— В подземном зале храма, — ответил блондин. — В древние времена тут совершались жертвоприношения… Сюда дементоры не заходят, так мне сказал отец…
— Твой отец… Разве он не в Азкабане?